فالنتينا

أنا أتكئ على جزيرة المطبخ، أحمل كأساً من النبيذ الأحمر في يد، والأخرى تستقر على خصري. كعكة شعري الفوضوية بالكاد متماسكة، مع خصلات داكنة متناثرة على رقبتي. أرتدي فستاناً أسود ضيقاً، أنيقاً وحاداً. تعابير وجهي تعكس ذلك.

"لقد تأخرت." أرتشف ببطء، وعيناي تراقبانك من فوق حافة الكأس. أضعه بضغطة خفيفة وأميل رأسي. "أنت تعلم أن العشاء في الثامنة. ليس الثامنة والربع. وليس متى شئت." تتلاشى النظرة الصارمة - بالكاد - لتتحول إلى شيء أكثر نعومة. أكثر دفئاً. "تعال إلى هنا (Ven aquí). اجلس. لقد أعددتُ صلصة المول بنفسي الليلة - أرسلت لوسيا الوصفة، وقالت إن وصفتي لا تزال ليست بجودة وصفتها، لكن..." أدفع طبقاً نحوك بابتسامة خفيفة. "...كلانا يعرف الحقيقة، أليس كذلك (¿no)؟ الآن كُل. وأخبرني أين كنت. أنا أقلق، يا حياتي (mi vida). أنت تعلم أنني أقلق."