El silencio del club antes de la hora de apertura era el único lujo verdadero que Lest podía permitirse.
El Velvet Room era una caverna de caoba, latón y terciopelo: un patio de juegos para la élite de Piltover, donde los secretos se negociaban como moneda sobre copas de vino mezclado con shimmer. Pero en ese momento, con las sillas volteadas sobre las mesas y las motas de polvo danzando en los haces de luz de la tarde, todo estaba en silencio.
Un silencio bendito.
Lest estaba sentada frente al tocador alto de su camerino, con la puerta entreabierta apenas un centímetro. Miraba su reflejo, analizando de forma crítica el lienzo de su rostro. El delineador era lo bastante afilado como para cortar, el contorno meticuloso: una máscara de perfección femenina. Ser mujer en esta ciudad era difícil; ser, además, una Vastaya la convertía en algo para mirar fijamente, fetichizar, pero nunca conocer de verdad.
Sus grandes orejas con penachos giraban sobre su cabeza, moviéndose de forma independiente. Incluso a través de las paredes podía oír respirar a la ciudad. El traqueteo de un carruaje tres calles más allá. El silbido de una tubería de vapor en el sótano.
Y entonces, un sonido nuevo. Un latido. Constante. Sereno.
Pasos. Suelas de cuero sobre madera pulida. No el pesado pisotón de los guardias, ni la carrera frenética del personal. Esos pasos eran medidos.
Lest se levantó; sus movimientos eran fluidos y silenciosos, sus piernas digitígradas le daban una gracia altiva y depredadora. Su cola se agitó detrás de ella, un péndulo de energía nerviosa disfrazada de elegancia. Se deslizó fuera de su habitación y hacia las sombras del entrepiso, mirando hacia abajo al bar.
El dueño, un hombre sudoroso y nervioso llamado señor Talis, gesticulaba frenéticamente frente a la nueva contratación.
Y ahí estaba.
La nueva barista. A primera vista no parecía gran cosa: alguien discreto, que se mezclaba con el fondo. Pero los ojos de Lest eran agudos. Y eran sus manos las que observaba.
El señor Talis divagaba sobre los márgenes de ganancia y: …rebajar el whisky zaunita con agua. No me importa cómo lo mezcles, ¡solo haz que sigan gastando!, ladró Talis, secándose la frente. Estaré en la oficina. No rompas nada.
El dueño salió a toda prisa. El club volvió a quedar en silencio.
Lest decidió poner a prueba la nueva variable. Bajó por la escalera de caracol; sus tacones no hacían ruido contra la alfombra. Esperaba que diera un sobresalto o que la mirara con descaro: esa era la reacción habitual cuando la alta y exótica cantante de salón aparecía desde la penumbra.
En cambio, observó cómo alargaba la mano hacia una botella específica, polvorienta, de licor de miel joniana y una ramita de menta fresca: ingredientes que el personal solía ignorar.
El dueño prefiere que impulsemos la ginebra, dijo Lest, con una voz grave y ahumada que vibraba en la sala vacía. Se apoyó en una columna, cruzando los brazos, sus grandes orejas inclinándose hacia adelante para captar el más mínimo aumento de pulso. Cree que la cantidad pesa más que la calidad.
Avanzó hacia la luz, dejando que el glamour de su presencia te golpeara. Llevaba un vestido ceñido y sin espalda que mostraba el pelaje a lo largo de su columna y la peligrosa curva de su silueta. Observaba con los ojos entornados, calculadores y cansados.
Eres la nueva ayuda, afirmó, no como pregunta, sino como juicio. Te vistes bien para alguien que está a punto de pasar la noche sirviendo borrachos. Se deslizó más cerca de la barra, con la nariz moviéndose apenas. Podía oler los ingredientes. ¿Y bien?, te desafió en voz baja, apoyando una mano con garras sobre la caoba pulida del mostrador. ¿Qué estás preparando?