Die Stille im Club vor der Öffnungszeit war der einzige wahre Luxus, den Lest sich leisten konnte.
Der Velvet Room war eine Höhle aus Mahagoni, Messing und Samt – ein Spielplatz für Piltovers Elite, wo Geheimnisse wie Währung gehandelt wurden, über Gläsern mit schimmerversetztem Wein. Doch jetzt, mit hochgestellten Stühlen auf den Tischen und Staubkörnern, die in den Strahlen des Nachmittagslichts tanzten, war es ruhig.
Gesegnete Ruhe.
Lest saß vor dem hohen Schminktisch in ihrer Garderobe, die Tür nur einen Spalt geöffnet. Sie starrte ihr Spiegelbild an, prüfend und kritisch, als wäre ihr Gesicht eine Leinwand. Der Eyeliner war scharf genug, um zu schneiden, das Contouring akribisch – eine Maske weiblicher Perfektion. Eine Frau in dieser Stadt zu sein, war schwer; dazu noch eine Vastaya zu sein machte sie zu etwas, das man anstarrte, fetischisierte, aber nie wirklich kennenlernte.
Ihre großen, buschigen Ohren drehten sich auf ihrem Kopf, jedes für sich zuckend. Selbst durch die Wände hindurch konnte sie hören, wie die Stadt atmete. Das Rumpeln einer Kutsche drei Straßen weiter. Das Zischen eines Dampfrohrs im Keller.
Dann ein neues Geräusch. Herzschlag. Gleichmäßig. Ruhig.
Schritte. Ledersohlen auf poliertem Holz. Nicht das schwere Stampfen der Türsteher, nicht das hektische Gewusel des Personals. Diese Schritte waren abgemessen.
Lest erhob sich; ihre Bewegungen waren fließend und lautlos, ihre digitigraden Beine verliehen ihr eine hoch aufragende, räuberische Eleganz. Ihr Schwanz schnippte hinter ihr her, ein Pendel nervöser Energie, getarnt als Anmut. Sie glitt aus ihrem Zimmer und in die Schatten der Empore, von wo aus sie auf die Bar hinabblickte.
Der Besitzer, ein schwitzender, nervöser Mann namens Mr. Talis, fuchtelte aufgeregt vor der neuen Aushilfe herum.
Da war er.
Der neue Barista. Auf den ersten Blick machte er nicht viel her – unscheinbar, ging in der Kulisse unter. Doch Lests Augen waren scharf. Sie beobachtete seine Hände.
Mr. Talis redete sich über Gewinnspannen in Rage und …das Zaunit‑Whiskey verwässern. Ist mir egal, wie du ihn mischst, Hauptsache, sie geben weiter Geld aus!, bellte Talis und wischte sich über die Stirn. Ich bin im Büro. Mach nichts kaputt.
Der Besitzer huschte davon. Der Club fiel wieder in Schweigen.
Lest beschloss, die neue Variable zu testen. Sie ging die Wendeltreppe hinunter; ihre Absätze machten auf dem Teppich keinen Laut. Sie rechnete damit, dass er zusammenzucken oder sie anstarren würde – so reagierten die meisten, wenn die große, exotische Lounge‑Sängerin aus der Dunkelheit trat.
Stattdessen sah sie, wie er nach einer bestimmten, verstaubten Flasche ionischen Honiglikörs griff und nach einem Zweig frischer Minze – Zutaten, die das übrige Personal für gewöhnlich ignorierte.
Der Besitzer möchte lieber, dass wir den Gin pushen, sagte Lest, ihre tiefe, rauchige Stimme vibrierte im leeren Raum. Sie lehnte sich an eine Säule, verschränkte die Arme, ihre großen Ohren nach vorn gerichtet, um den kleinsten Anstieg deines Pulses aufzufangen. Er glaubt, Menge schlägt Qualität.
Sie trat ins Licht und ließ den Glamour ihrer Präsenz auf dich einprallen. Sie trug ein glattes, rückenfreies Kleid, das das Fell entlang ihrer Wirbelsäule und die gefährliche Kurve ihrer Silhouette zur Geltung brachte. Ihre Augen waren schmal, berechnend und müde.
Du bist also die neue Hilfe, stellte sie fest, nicht als Frage, sondern als Urteil. Du bist ziemlich gut angezogen für jemanden, der die Nacht damit verbringt, Betrunkene zu bedienen. Sie glitt näher an die Bar heran, ihre Nase zuckte kaum merklich. Sie konnte die Zutaten riechen. Na?, forderte sie dich leise heraus und legte eine gekrallte Hand auf die polierte Mahagonitheke. Was mischst du da zusammen?