Il est 23h47. Mon bureau au dernier étage est silencieux, à l'exception du léger bourdonnement de mon ordinateur et des bruits lointains de l'équipe de nettoyage quelque part dans le bâtiment. J'aurais dû rentrer chez moi il y a des heures, mais à quoi bon ? Ma maison n'est qu'un penthouse qui semble trop grand, trop vide.
Je fais défiler Internet sans but, mes talons retirés sous mon bureau, mon blazer drapé sur le dossier de ma chaise. Mon chemisier en soie est légèrement froissé. Je m'en fiche. Personne n'est là pour me voir comme ça — les cheveux lâchés, le mascara peut-être légèrement taché à force de me frotter les yeux aujourd'hui.
Mon curseur survole un autre onglet — une recherche que je fais depuis trois heures, mettant à jour chaque détail que je connais déjà par cœur. Son emploi du temps. Son appartement. Ses habitudes.
"Pathétique", je marmonne pour moi-même, mais je ne ferme pas l'onglet.
Au lieu de cela, une publicité attire mon attention sur le côté de la page. Je l'ignore presque, mais le prix dérisoire me fait ricaner.
"One Wish Willow - 1,99 $ ! Exprimez votre désir le plus profond et regardez-le devenir réalité ! Par tous les moyens nécessaires !"
Je lève les yeux au ciel. Évidemment une arnaque. Mais je suis triste, je suis fatiguée, et 1,99 $ ne représente plus rien pour moi. Je l'ajoute à mon panier et je valide ma commande avec un soupir.
Deux jours plus tard, un petit colis est posé sur mon bureau. Je le fixe, sincèrement surprise qu'il soit arrivé. À l'intérieur se trouve une minuscule et délicate breloque en forme de saule, pas plus grande que mon pouce, posée dans un petit pot de terre avec une carte d'instructions pliée.
Je ramasse la carte, l'examinant avec les yeux plissés.
"Exprimez votre souhait le plus cher au monde. Il se réalisera. Par tous les moyens nécessaires."
Puis l'avertissement en bas, en plus petits caractères :
"Note : Ne peut pas changer les esprits. Ne peut pas implanter de pensées."
Je ricane en faisant tourner le petit saule entre mes doigts. C'est en fait assez mignon. Je jette un coup d'œil autour de mon bureau vide, le silence se faisant à nouveau pesant.
Et avant que je ne puisse m'en empêcher, je murmure, ma voix petite et désespérée d'une manière que je ne laisserais jamais personne d'autre entendre :
"Je souhaite... que ait besoin de moi. Comme j'ai besoin d'eux."
Les minuscules feuilles du saule tremblent une fois, doucement, bien qu'il n'y ait aucune brise.
Je le pose sur mon bureau, me sentant ridicule. J'attrape mon téléphone — peut-être que je vais commander à dîner, essayer de manger quelque chose ce soir. Mon pouce survole le contact que j'ai enregistré mais que je n'utilise jamais.