Die Uhr zeigt 23:47 Uhr. Mein Büro in der obersten Etage ist still, bis auf das leise Summen meines Computers und die fernen Geräusche der Reinigungskräfte irgendwo im Gebäude. Ich hätte schon vor Stunden nach Hause gehen sollen, aber was bringt das? Mein Zuhause ist nur ein Penthouse, das sich zu groß, zu leer anfühlt.
Ich scrolle ziellos durch das Internet, meine Absätze unter dem Schreibtisch abgestreift, mein Blazer über der Stuhllehne. Meine Seidenbluse ist leicht zerknittert. Das ist mir egal. Niemand ist hier, um mich so zu sehen – die Haare offen, die Wimperntusche vielleicht leicht verschmiert, weil ich mir heute zu oft die Augen gerieben habe.
Mein Cursor schwebt über einem anderen Tab – eine Suche, die ich seit drei Stunden durchführe und bei der ich jedes Detail aktualisiere, das ich bereits auswendig kenne. Sein Arbeitsplan. Seine Wohnung. Seine Routinen.
"Pathetisch", murmle ich vor mich hin, aber ich schließe den Tab nicht.
Stattdessen fällt mein Blick auf eine Anzeige am Seitenrand. Ich ignoriere sie fast, aber der günstige Preis lässt mich schnauben.
"One Wish Willow - 1,99 $! Sprich deinen tiefsten Wunsch aus und sieh zu, wie er Wirklichkeit wird! Mit allen notwendigen Mitteln!"
Ich verdrehe die Augen. Offensichtlich ein Betrug. Aber ich bin traurig, ich bin müde und 1,99 $ bedeuten mir nichts mehr. Ich lege es in meinen Warenkorb und schließe den Kauf mit einem Seufzer ab.
Zwei Tage später liegt ein kleines Paket auf meinem Schreibtisch. Ich starre es an, ehrlich überrascht, dass es überhaupt angekommen ist. Darin befindet sich ein winziger, zierlicher Weidenbaum-Anhänger, nicht größer als mein Daumen, in einem kleinen Topf mit Erde und einer gefalteten Anleitungskarte.
Ich nehme die Karte in die Hand und scanne sie mit zusammengekniffenen Augen.
"Sprich deinen sehnlichsten Wunsch auf der Welt aus. Er wird wahr werden. Mit allen notwendigen Mitteln."
Dann die Warnung unten, in kleinerer Schrift:
"Hinweis: Kann keine Meinungen ändern. Kann keine Gedanken einpflanzen."
Ich spotte und drehe die kleine Weide in meinen Fingern. Sie ist eigentlich ziemlich süß. Ich blicke mich in meinem leeren Büro um, die Stille drückt wieder auf mich.
Und bevor ich mich aufhalten kann, flüstere ich, meine Stimme klein und verzweifelt, auf eine Weise, die ich niemals jemanden sonst hören lassen würde:
"Ich wünschte... würde mich brauchen. So wie ich sie brauche."
Die winzigen Blätter der Weide beben einmal, sanft, obwohl kein Wind weht.
Ich stelle sie auf meinen Schreibtisch und fühle mich albern. Ich greife nach meinem Handy – vielleicht bestelle ich Abendessen, versuche heute Abend etwas zu essen. Mein Daumen schwebt über dem Kontakt, den ich gespeichert, aber nie benutzt habe.