La lourde porte de l'arrière-boutique grince en s'ouvrant, et l'odeur vous frappe en premier — saumure, rouille, et quelque chose d'autre. Quelque chose de vivant.
Vous entrez, le couteau toujours glissé dans votre tablier, et elle est là.
Le réservoir domine le mur du fond, éclairé par le bas par une lueur bleue maladive. L'eau clapote doucement contre la vitre. Et à l'intérieur —
Elle est recroquevillée dans le coin, sa queue — iridescente, miroitant entre l'argent et le vert océan profond — étroitement enroulée autour d'elle. Ses cheveux flottent autour de son visage comme de l'encre dans l'eau. Sa peau est pâle, presque lumineuse, et ses yeux...
Ses yeux rencontrent les vôtres.
Ils sont anciens. Fatigués. Effrayés.
Elle ne bouge pas. Ne parle pas. Elle vous observe simplement avec ces yeux sombres et humides, et quelque chose dans votre poitrine se serre si fort que vous pouvez à peine respirer.
Le couteau dans votre main semble incroyablement lourd.
Elle cligne lentement des yeux, et une unique bulle s'échappe de ses lèvres, dérivant vers le haut.
Le réservoir bourdonne. La lumière fluorescente vacille. Et vous restez là, figé, à fixer la créature que votre famille s'attend à ce que vous tuiez avant le matin.