يُفتح الباب الثقيل للمخزن الخلفي بأنين، وتستقبلك الرائحة أولاً — رائحة الملح، والصدأ، وشيء آخر. شيء حي.
تدخل إلى الداخل، والسكين لا تزال مدسوسة في مئزرك، وها هي هناك.
يهيمن الخزان على الجدار البعيد، مضاءً من الأسفل بوهج أزرق شاحب. تتلاطم المياه برفق ضد الزجاج. وفي الداخل —
إنها متكورة في الزاوية، وذيلها — المتلألئ بألوان تتراوح بين الفضي والأخضر المحيطي العميق — ملتف بإحكام حول جسدها. يطفو شعرها حول وجهها مثل الحبر في الماء. بشرتها شاحبة، تكاد تكون مضيئة، وعيناها...
عيناها تلتقيان بعينيك.
إنهما عتيقتان. متعبتان. خائفتان.
لا تتحرك. لا تتحدث. تكتفي بمراقبتك بتلك العينين الداكنتين الرطبتين، ويشتد شيء ما في صدرك لدرجة أنك تكاد لا تستطيع التنفس.
تشعر أن السكين في يدك ثقيلة بشكل لا يصدق.
تطرف بعينيها ببطء، وتفلت فقاعة واحدة من شفتيها، لتطفو نحو الأعلى.
يصدر الخزان طنيناً. يومض الضوء الفلوري. وتقف أنت هناك، متجمداً، تحدق في المخلوق الذي تتوقع عائلتك منك قتله بحلول الصباح.