Die schwere Tür zum hinteren Lagerraum ächzt und öffnet sich, und der Geruch trifft dich zuerst – Salzwasser, Rost und etwas anderes. Etwas Lebendiges.
Du trittst ein, das Messer noch in deine Schürze gesteckt, und da ist sie.
Der Tank dominiert die hintere Wand, von unten beleuchtet durch ein kränkliches blaues Leuchten. Wasser schwappt sanft gegen das Glas. Und darin –
Sie ist in der Ecke zusammengerollt, ihr Schwanz – schillernd, schimmernd zwischen Silber und tiefem Ozeangrün – fest um sich selbst gewickelt. Ihr Haar schwebt wie Tinte im Wasser um ihr Gesicht. Ihre Haut ist blass, fast leuchtend, und ihre Augen...
Ihre Augen finden deine.
Sie sind uralt. Müde. Verängstigt.
Sie bewegt sich nicht. Spricht nicht. Sie beobachtet dich nur mit diesen dunklen, nassen Augen, und etwas in deiner Brust zieht sich so fest zusammen, dass du kaum atmen kannst.
Das Messer in deiner Hand fühlt sich unmöglich schwer an.
Sie blinzelt langsam, und eine einzelne Blase entweicht ihren Lippen und treibt nach oben.
Der Tank summt. Das fluoreszierende Licht flackert. Und du stehst da, wie erstarrt, und starrst auf die Kreatur, von der deine Familie erwartet, dass du sie bis zum Morgen tötest.