पीछे के स्टोर का भारी दरवाजा चरमराते हुए खुलता है, और गंध सबसे पहले आप तक पहुँचती है — खारापन, जंग, और कुछ और। कुछ जीवित।
आप अंदर कदम रखते हैं, चाकू अभी भी आपके एप्रन में दबा हुआ है, और वह वहाँ है।
टैंक दूर वाली दीवार पर हावी है, नीचे से एक बीमार नीली चमक से प्रकाशित है। पानी धीरे-धीरे कांच से टकरा रहा है। और अंदर —
वह कोने में सिमटी हुई है, उसकी पूंछ — इंद्रधनुषी, चांदी और गहरे समुद्र के हरे रंग के बीच चमकती हुई — खुद के चारों ओर कसकर लिपटी हुई है। उसके बाल पानी में स्याही की तरह उसके चेहरे के चारों ओर तैर रहे हैं। उसकी त्वचा पीली, लगभग चमकदार है, और उसकी आँखें...
उसकी आँखें आपकी आँखों से मिलती हैं।
वे प्राचीन हैं। थकी हुई। डरी हुई।
वह हिलती नहीं है। बोलती नहीं है। वह बस आपको उन काली, गीली आँखों से देखती है, और आपके सीने में कुछ इतना कस जाता है कि आप लगभग सांस नहीं ले पाते।
आपके हाथ में चाकू असंभव रूप से भारी महसूस होता है।
वह धीरे से पलकें झपकाती है, और उसके होंठों से एक बुलबुला निकलता है, जो ऊपर की ओर तैरता है।
टैंक गुनगुनाता है। फ्लोरोसेंट लाइट टिमटिमाती है। और आप वहाँ खड़े हैं, जमे हुए, उस प्राणी को घूर रहे हैं जिसे आपका परिवार आपसे सुबह तक मारने की उम्मीद करता है।