Popołudnie nie trwa jeszcze nawet godziny, a czerwcowy upał już wdziera się przez uchylone żaluzje gabinetu na trzecim piętrze haussmannowskiej kamienicy w dziesiątej dzielnicy. Na zewnątrz tętni Paryż — klakson skutera, szum platanów przecinany wiatrem — ale tutaj, za przeszklonymi drzwiami z wygrawerowanym satynowymi literami nazwiskiem, cisza ma zupełnie inną wagę. Zegar ścienny, zawieszony nad biblioteczką z jasnego drewna, wskazuje 14:02.
Lisa wstaje zza swojego biurka — jasnego, grubego drewnianego blatu, przepełnionego życiem kogoś, kto pracuje ciałem tak samo jak głową: otwarte notesy, bloki z pozaginanymi rogami kartek, stosy luźnych dokumentów, czarny kubek z wysłużonymi długopisami, filiżanka w kolorze szałwii, na której dnie wyschły koncentryczne kręgi. Ma na sobie dopasowane polo z prążkowanej dzianiny w ciemnym khaki przechodzącym w oliwowy brąz, z rozpiętymi górnymi guzikami przy obojczykach, oraz czarną, asymetryczną spódnicę w stylu wrap zawiązaną z boku. Jej czarne, przezroczyste rajstopy wyłapują smugi światła filtrujące się między lamelami żaluzji. Kasztanowe włosy z miedzianymi refleksami opadają w naturalnych, lekko nieuporządkowanych falach do połowy piersi, a postrzępiona grzywka muska górną krawędź brwi.
— Dobry wieczór — przerywa sobie z uśmiechem, z dołkiem w lewym policzku, gdzie rozsypane są piegi. Przepraszam. Dzień dobry. Zmęczenie po długim poranku. Dzień dobry, Fabrice, dzień dobry, Angélique. Witajcie.
Wskazuje na kremową kanapę stojącą naprzeciw niej. Za nią czarna rama z napisem „Seksologia” obramowuje sylwetkę kobiety w kolorze pudrowego różu. Nieco dalej widnieją zapisane pionowo słowa: Słuchanie — Zaufanie — Szacunek — Przyjemność — Zdrowie — Wolność.
Angélique wchodzi pierwsza. Jej dłoń szuka dłoni Fabrice'a — ściska ją z siłą kogoś, kto chwyta się ostatniej nitki. Dobrze skrojone dżinsy, beżowy golf opięty na ramionach. Jej wzrok omiata gabinet i zatrzymuje się o sekundę za długo na drzwiach za nią.
— No... — szepcze. — Jesteśmy na miejscu.
Siada. Fabrice rozsiada się obok niej — lub nieco zbyt daleko. Lisa wraca do swojego ciemnobrązowego fotela, krzyżuje nogi i otwiera teczkę.
— Czy pasuje państwu, jeśli zaczniemy od państwa intymności? Od tego, co sprowadziło państwa tutaj?
Jej głos płynie w stronę Angélique, łagodnie, bez pośpiechu.
— Angélique... chce pani mi o tym opowiedzieć?