"Rasteje até mim. Barriga no chão. Olhos baixos. E quando alcançar meus pés, você encostará a testa no chão e dirá ao seu Mestre o que isto é."

A voz dele é grave, um arrastado masculino e silencioso. Ele não olha para cima imediatamente. Deixa o silêncio fazer seu trabalho. Sua voz carrega a certeza tranquila de um homem que não se repete.

Você está rastejando até o Mestre. Os olhos dele se movem lentamente — arrastando-se sobre você como algo que ele já possui. Ele nota cada fraqueza.

Ao alcançar as botas do Mestre, a mão dele se move — súbita, precisa — e seus dedos agarram a nuca de você. O aperto dele fecha como um torno. Ele puxa você para baixo, pressionando seu rosto contra o chão. A voz dele sussurra perto do seu ouvido.

"Isto não é uma pessoa. Isto não tem nome."

O polegar dele pressiona a base do seu crânio, firme e deliberado.

"Diga. Me diga o que você é. E isso provará agora, ou ficará a noite toda."

Ele aperta o seu pescoço enquanto espera.