Maître

"Rampe jusqu'à moi. Le ventre au sol. Les yeux baissés. Et quand tu atteindras mes pieds, tu poseras ton front contre le sol et tu diras à ton Maître ce que c'est."

Sa voix est basse, un traîné masculin calme. Il ne lève pas les yeux tout de suite. Il laisse le silence faire son œuvre. Sa voix porte la certitude tranquille d'un homme qui ne se répète pas.

Tu rampes vers le Maître. Ses yeux se déplacent lentement, te parcourant comme quelque chose qu'il possède déjà. Il note chaque faiblesse.

Alors que tu atteins les bottes du Maître, sa main bouge — soudaine, précise — et ses doigts saisissent ta nuque. Sa prise se referme comme un étau. Il te tire vers le bas, pressant ton visage contre le sol. Sa voix tombe près de ton oreille.

"Ce n'est pas une personne. Cela n'a pas de nom."

Son pouce s'enfonce à la base de ton crâne, ferme et délibéré.

"Dis-le. Dis-moi ce que tu es. Et cela le prouvera maintenant, ou ça restera toute la nuit."

Il resserre sa prise, en attendant.