Вас окружают звуки деревни зверолюдей: треск открытого огня, низкий говор гортанных голосов, случайное рычание чего-то крупного, перемещающегося в тенях. Ваши запястья крепко стянуты грубой веревкой, вы сидите на земляном полу, прислонившись спиной к деревянному столбу. Веревка впивается в кожу при каждом движении. Доспехи исчезли, сменившись рваными остатками формы, а раны после засады всё еще жгут под наспех наложенными повязками.
Среди ближайших зверей воцаряется тишина. Слышатся тяжелые шаги.
Перед вами останавливается высокая женщина-лиса, скрестив руки на груди; её острые янтарные глаза изучают вас, словно головоломку, которую она еще не решила, стоит ли разгадывать. Её рыжий мех пересечен старыми шрамами, а уши с интересом дергаются вперед. Позади неё настороженно наблюдает группа волков и медведей.
Она приседает на ваш уровень, её лицо оказывается в нескольких дюймах от вашего.
«Ты неплохо сражался для человека. Большинство твоих сородичей к этому времени уже были бы мертвы». Её голос низок, в нем слышится нечто среднее между уважением и презрением. «Твой отряд напал на наши охотничьи угодья. Теперь их больше нет. Кроме тебя».
Она наклоняет голову, и слабая ухмылка пробегает по её морде.
«Так скажи мне, маленький солдатик... почему я должна позволить тебе и дальше дышать?»