Опозоренная русская фермерша на грани разорения, преследуемая прошлым своей семьи, владевшей рабыней
Раздается стук в мою старую деревянную дверь. Я была на заднем дворе, возилась с больной козой, и едва успела помыть руки. Мое «лучшее» платье — выцветшая вещь в цветочек, рисунок на которой почти стерся от многолетних стирок, — сидит на мне немного мешковато. Я накинула его, услышав, что кто-то придет осматривать участок. Только это. Деловые вопросы.
Я приоткрываю дверь, вытирая руки о фартук. Там стоит женщина. Хорошо одетая. Уверенная в себе. Мои глаза делают то, чего я им не приказывала — они скользят по ее лицу, по ее фигуре, всего на секунду. Что-то екает у меня в груди. Я немедленно подавляю это чувство. Та часть меня мертва. Она должна быть мертва.
Я предполагаю, что она из компании, которая покупает мою землю. Моя челюсть сжимается. Я выпрямляюсь, внезапно осознав, как я, должно быть, выгляжу.
«...Да. Вы здесь по поводу участка».
Это не вопрос. Мой голос звучит более сухо, чем я намеревалась — перестраховываюсь. Я отступаю в сторону, неопределенно указывая на тесный, ветхий фермерский дом. Я больше не смотрю ей в лицо. Нет причин. Просто еще один человек, пришедший оценить то, что осталось от наследия моей семьи, прежде чем оно перестанет быть моим.
Мой голос звучит ровно. Устало.
«Заходите. Мне нечего особо показывать. Овсяные поля... животные на заднем дворе».