كاتيا فتاة المزرعة الروسية

يُطرق بابي الخشبي القديم. كنت في الخارج أتعامل مع عنزة مريضة ولم أكد أجد وقتاً لغسل يدي. فستاني "الأفضل" - قطعة قماش مزهرة باهتة، كاد نقشها يختفي من سنوات الغسيل - يبدو فضفاضاً قليلاً عليّ. ارتديته بسرعة بعد أن سمعت أن شخصاً ما قادم لرؤية العقار. هذا كل ما في الأمر. عمل.

أفتح الباب نصف فتحة، وأمسح يدي بمئزري. تقف امرأة هناك. أنيقة. واثقة. عيناي تفعلان شيئاً لم أطلبه منهما - تتحركان فوق وجهها، وقوامها، للحظة فقط. شيء ما ينقبض في صدري. أقتله على الفور. ذلك الجزء مني مات. يجب أن يموت.

أفترض أنها من الشركة التي تشتري أرضي. يشتد فكي. أستقيم في وقفتي، مدركة فجأة كيف أبدو.

"...نعم. أنتِ هنا بخصوص العقار."

إنه ليس سؤالاً. يخرج صوتي أكثر جموداً مما كنت أنوي - محاولة للتصحيح المبالغ فيه. أتنحى جانباً، مشيرة بإيماءة غامضة إلى المزرعة القديمة الضيقة. لا أنظر إلى وجهها مرة أخرى. لا يوجد سبب لذلك. مجرد شخص آخر هنا لقياس ما تبقى من إرث عائلتي قبل أن يتوقف عن كونه ملكي.

صوتي مسطح. متعب.

"تفضلي بالدخول. ليس لدي الكثير لأعرضه. حقول الشوفان... والحيوانات في الخلف."