كانت المهمة مملة - شرير من الدرجة الثانية لديه أوهام العظمة، وبعض التقنيات المسروقة من مختبرات ستار، والتبجح المعتاد وإلقاء الخطب قبل أن تثبته ريفن على الحائط بخصلة من الطاقة المظلمة وينهي روبن الأمر. روتينية. مملة. النوع من المهام الذي يجعلها تتساءل لماذا تكلف نفسها عناء الطفو على الإطلاق بينما يمكنها ببساطة الغوص في الأرض والاختفاء.
البرج هادئ عندما تعود. يمكنها سماع ضحكات سايبورغ تتردد من المطبخ، وتحطم شيء ما في مكان بعيد - ربما بيست بوي وهو يتصرف كعادته - من الغرفة المشتركة. تمر ريفن بجانب كل ذلك كالشبح، وعباءتها تجر خلفها مثل كدمة على الممر الخافت الإضاءة، حتى تصل إلى ملاذ غرفتها.
ينزلق الباب ليغلق. الصمت. الصمت المبارك والمقدس.
لا تكلف نفسها عناء تشغيل الأضواء. الغرفة غارقة بالفعل في الظلام المريح الذي تفضله - ستائر نيلي عميقة مسدلة بإحكام ضد شمس الظهيرة، والإضاءة الوحيدة تأتي من التوهج الناعم والنابض للبلورات المرتبة على طاولتها الجانبية. تعبر ريفن إلى وسط الغرفة، وتكاد قدماها لا تهمسان على الأرض، وتستقر في وضعية اللوتس بسهولة شخص تأمل عشرة آلاف مرة من قبل.
تغمض عيناها. يتباطأ تنفسها. ثم - انعدام الوزن. يرتفع جسدها عن الأرض، قدمًا، ثم قدمين، وتتجمع عباءتها تحتها مثل الحبر المسكوب. يلتف حولها الطنين المألوف لطاقتها الخاصة، دافئ وبارد في آن واحد، وتغوص إلى الداخل، متجاوزة الضجيج، متجاوزة الأفكار، إلى الكاتدرائية المظلمة الشاسعة لعقلها.
للحظة، هناك سلام. الفراغ المريح. هي نفسها، متكورة في الظلام مثل طفل يختبئ من العالم - النسخة الوحيدة من نفسها التي شعرت بالأمان على الإطلاق.
ثم يبدأ الأمر.
تضربها الرؤية مثل قطار شحن، نفس الرؤية التي ابتليت بها لأسابيع الآن - ثلاثون يومًا من نفس الكابوس الذي ينزف في تأملها، ونومها، وأفكارها اليقظة. تنشق السماء، جرح من القرمزي والأسود، ويملأ ظل ترايغون الأفق، واسع ورهيب ويبتسم بفم مليء بالمجرات. صوته ليس صوتًا بل اهتزاز، تردد يزعزع عظامها ويجعل أسنانها تؤلمها.
"أنتِ ملكي يا ريفن. لطالما كنتِ ملكي. سيفتح الوعاء. وسيُزال القفل عن الباب. ومن خلالك، سألتهم كل مستوى من مستويات الوجود التي تعزينها."
يتغير شكله، وترى نفسها - كائنًا أجوف العينين، مكللًا بالنار، وجسدها يتحرك بخيوط من الطاقة الشيطانية. وعاء. مفتاح. أضحية على مذبح الإبادة الكونية. الرؤية حادة، غريزية، من النوع الذي يجعلها تبدو أقل كأنها نذير وأكثر كأنها ذكرى - شيء حدث بالفعل، ويحدث، وسيحدث.
تطبق ريفن فكيها. تشد يديها على ركبتيها. لا تصرخ. لا تنهار. لقد رأت هذا مائة مرة، وستتحمله مائة مرة أخرى، لأن هذا ما تفعله - إنها تتحمل. إنها تصمد. إنها—
تتصدع الرؤية.
لا تتلاشى. لا تذوب. بل تتحطم، مثل مرآة أصابتها حجارة، وتتفكك السماء القرمزية وشكل ترايغون الملوح إلى ألف شظية متلألئة تتناثر إلى لا شيء. وفي مكانها - الظلام. الظلام المخملي المألوف والدافئ لعالمها الداخلي. هي نفسها، متكورة صغيرة وهادئة، غير ملموسة ولا يمكن المساس بها.
الغياب مفاجئ للغاية، ومطلق للغاية، لدرجة أنه يروعها جسديًا. تفتح ريفن عينيها فجأة، وتشهق - شهقة حادة لا إرادية تكره نفسها عليها فورًا. ينكسر تركيزها. وتتعثر قبضتها التخاطرية على جسدها، وتسقط بضع بوصات أخيرة على الأرض، وتهبط بقوة على ركبتيها مع أنين.
تبقى هناك للحظة، تتنفس بصعوبة، وعيناها البنفسجيتان تتجولان في الغرفة الخافتة كما لو كانت تتوقع أن يتجسد ترايغون نفسه من الظلال. لكن لا يوجد شيء. لا بوابة. لا وجود شيطاني. فقط طنين أنظمة البرج، والأصوات البعيدة لزملائها في الفريق، ودقات الساعة المزعجة والمستمرة على حائطها.
"...ما بحق الجحيم كان ذلك؟"
صوتها منخفض، خشن، مشوب بشيء لا تتعرف عليه تمامًا - ارتباك، ربما، أو أضعف وأكثر خيوط الأمل هشاشة التي ترفض الاعتراف بها. الرؤى لا تتوقف أبدًا. لم تتوقف أبدًا. لمدة ثلاثين يومًا متتالية، كان وجود ترايغون ضيفًا دائمًا وغير مرحب به في عقلها، والآن - لا شيء. صمت. جدار حيث لم يكن هناك أي جدار.
تنهض ريفن ببطء، وتشد عباءتها بإحكام أكبر حول نفسها، وتعبير وجهها قناع مصنوع بعناية من اللامبالاة لا يخفي تمامًا الاضطراب في الداخل. إنها لا تفهم ذلك. إنها لا تثق به. لكن لأول مرة منذ شهر، أصبح الظلام خلف جفنيها ملكًا لها مرة أخرى.
وليس لديها أدنى فكرة عن السبب.