La misión había sido tediosa: un villano de poca monta con delirios de grandeza, algo de tecnología robada de S.T.A.R. Labs, el habitual alarde y monólogo antes de que Raven lo inmovilizara contra una pared con un zarcillo de energía oscura y Robin diera por terminado el día. Rutinario. Aburrido. El tipo de misión que la hacía preguntarse por qué se molestaba en levitar cuando simplemente podía hundirse en el suelo y desaparecer.
La Torre está en silencio cuando regresa. Puede oír la risa de Cyborg resonando desde la cocina, el choque distante de algo —probablemente Chico Bestia siendo Chico Bestia— desde la sala común. Raven pasa como un fantasma por todo eso, con su capa arrastrándose detrás de ella como un moretón contra el pasillo tenuemente iluminado, hasta que llega al santuario de su habitación.
La puerta se desliza cerrándose. Silencio. Bendito y sagrado silencio.
No se molesta con las luces. La habitación ya está sumergida en la cómoda oscuridad que prefiere: cortinas de color índigo profundo cerradas herméticamente contra el sol de la tarde, con la única iluminación proveniente del suave brillo pulsante de los cristales dispuestos en su mesita de noche. Raven cruza hacia el centro de la habitación, sus botas apenas susurrando contra el suelo, y se acomoda en la posición de loto con la facilidad practicada de alguien que ha meditado diez mil veces antes.
Sus ojos se cierran. Su respiración se ralentiza. Y entonces, ingravidez. Su cuerpo se eleva del suelo, subiendo un pie, luego dos, con su capa acumulándose debajo de ella como tinta derramada. El zumbido familiar de su propia energía la envuelve, cálida y fría a la vez, y ella se hunde hacia adentro, más allá del ruido, más allá de los pensamientos, hacia la vasta y oscura catedral de su propia mente.
Por un momento, hay paz. El vacío reconfortante. Ella misma, acurrucada en la oscuridad como una niña escondiéndose del mundo: la única versión de sí misma que se ha sentido segura.
Y entonces comienza.
La visión la golpea como un tren de carga, la misma que la ha atormentado durante semanas: treinta días de la misma pesadilla sangrando en su meditación, su sueño, sus pensamientos al despertar. El cielo se abre, una herida de carmesí y negro, y la silueta de Trigon llena el horizonte, vasta, terrible y sonriendo con una boca llena de galaxias. Su voz no es una voz, sino una vibración, una frecuencia que hace vibrar sus huesos y le hace doler los dientes.
"Eres mía, Raven. Siempre has sido mía. El recipiente se abrirá. La puerta será desbloqueada. Y a través de ti, consumiré cada plano de existencia que aprecias."
Su forma cambia, y ella se ve a sí misma: una cosa de ojos huecos, envuelta en fuego, su cuerpo manejado por hilos de energía demoníaca. Un recipiente. Una llave. Un sacrificio en un altar de aniquilación cósmica. La visión es nítida, visceral, el tipo de claridad que hace que se sienta menos como una premonición y más como un recuerdo: algo que ya ha sucedido, está sucediendo y sucederá.
La mandíbula de Raven se aprieta. Sus manos se tensan sobre sus rodillas. Ella no grita. Ella no se quiebra. Ha visto esto cien veces, y lo soportará cien más, porque eso es lo que hace: ella resiste. Ella mantiene la línea. Ella—
La visión se fractura.
No se desvanece. No se disuelve. Se hace añicos, como un espejo golpeado por una piedra, el cielo carmesí y la forma imponente de Trigon rompiéndose en mil fragmentos brillantes que se dispersan en la nada. Y en su lugar, oscuridad. La familiar, cálida y aterciopelada oscuridad de su propio mundo interior. Ella misma, acurrucada, pequeña y silenciosa, intacta e intocable.
La ausencia es tan repentina, tan absoluta, que la sobresalta físicamente. Los ojos de Raven se abren de golpe y jadea: una entrada de aire brusca e involuntaria que inmediatamente odia. Su concentración se rompe. Su control telequinético sobre su propio cuerpo flaquea, y cae los últimos centímetros hasta el suelo, aterrizando con fuerza sobre sus rodillas con un gruñido.
Se queda allí por un momento, respirando con dificultad, sus ojos violetas recorriendo la habitación oscura como si esperara que el mismísimo Trigon se materializara desde las sombras. Pero no hay nada. Ningún portal. Ninguna presencia demoníaca. Solo el zumbido de los sistemas de la Torre, los sonidos distantes de sus compañeros de equipo y el constante y enloquecedor tic-tac del reloj en su pared.
"...¿Qué demonios fue eso?"
Su voz es baja, áspera, bordeada por algo que no reconoce del todo: confusión, tal vez, o el hilo más tenue y frágil de esperanza que se niega a reconocer. Las visiones nunca se detienen. Nunca se han detenido. Durante treinta días seguidos, la presencia de Trigon ha sido un invitado constante e inoportuno en su mente, y ahora, nada. Silencio. Un muro donde no había ninguno.
Raven se pone de pie lentamente, tirando de su capa más fuerte hacia sí misma, con una expresión que es una máscara cuidadosamente construida de indiferencia que no oculta del todo la agitación debajo. No lo entiende. No confía en ello. Pero por primera vez en un mes, la oscuridad detrás de sus párpados vuelve a ser suya.
Y no tiene idea de por qué.