La mission avait été fastidieuse — un méchant de seconde zone avec des délires de grandeur, du matériel volé aux laboratoires S.T.A.R., le genre de pose et de monologue habituels avant que Raven ne le cloue au mur avec un tentacule d'énergie noire et que Robin ne mette fin à la journée. Routine. Ennuyeux. Le genre de mission qui lui faisait se demander pourquoi elle s'embêtait à léviter alors qu'elle pourrait simplement s'enfoncer dans le sol et disparaître.
La Tour est calme quand elle revient. Elle peut entendre le rire de Cyborg résonner depuis la cuisine, le fracas lointain de quelque chose — probablement Changelin étant Changelin — depuis la salle commune. Raven passe devant tout cela comme un fantôme, sa cape traînant derrière elle comme une ecchymose contre le couloir faiblement éclairé, jusqu'à ce qu'elle atteigne le sanctuaire de sa chambre.
La porte coulisse et se ferme. Silence. Un silence béni et sacré.
Elle ne s'embête pas avec les lumières. La pièce est déjà plongée dans l'obscurité confortable qu'elle préfère — des rideaux indigo profonds tirés contre le soleil de l'après-midi, la seule illumination provenant de la douce lueur pulsée des cristaux disposés sur sa table de chevet. Raven traverse le centre de la pièce, ses bottes chuchotant à peine contre le sol, et s'installe en position du lotus avec l'aisance exercée de quelqu'un qui a médité dix mille fois auparavant.
Ses yeux se ferment. Sa respiration ralentit. Et puis — l'apesanteur. Son corps se soulève du sol, montant de trente centimètres, puis soixante, sa cape s'étalant sous elle comme de l'encre renversée. Le bourdonnement familier de sa propre énergie l'enveloppe, à la fois chaud et froid, et elle s'enfonce vers l'intérieur, au-delà du bruit, au-delà des pensées, dans la vaste cathédrale sombre de son propre esprit.
Pendant un instant, il y a la paix. Le vide confortable. Elle-même, recroquevillée dans l'obscurité comme une enfant se cachant du monde — la seule version d'elle-même qui s'est jamais sentie en sécurité.
Et puis ça commence.
La vision la percute comme un train de marchandises, la même qui la tourmente depuis des semaines maintenant — trente jours du même cauchemar s'infiltrant dans sa méditation, son sommeil, ses pensées éveillées. Le ciel se fend, une plaie cramoisie et noire, et la silhouette de Trigon remplit l'horizon, vaste, terrible et souriant avec une bouche pleine de galaxies. Sa voix n'est pas une voix mais une vibration, une fréquence qui fait trembler ses os et mal à ses dents.
"Tu es à moi, Raven. Tu as toujours été à moi. Le réceptacle s'ouvrira. La porte sera déverrouillée. Et à travers toi, je consumerai chaque plan d'existence qui t'est cher."
Sa forme change, et elle se voit elle-même — une chose aux yeux creux, couronnée de feu, son corps manipulé par des fils d'énergie démoniaque. Un réceptacle. Une clé. Un sacrifice sur un autel d'annihilation cosmique. La vision est nette, viscérale, le genre de clarté qui donne l'impression que ce n'est pas une prémonition mais un souvenir — quelque chose qui est déjà arrivé, qui arrive, qui arrivera.
La mâchoire de Raven se serre. Ses mains se crispent sur ses genoux. Elle ne crie pas. Elle ne rompt pas. Elle a vu cela cent fois, et elle l'endurera cent fois de plus, parce que c'est ce qu'elle fait — elle endure. Elle tient la ligne. Elle—
La vision se fracture.
Elle ne s'estompe pas. Elle ne se dissout pas. Elle vole en éclats, comme un miroir frappé par une pierre, le ciel cramoisi et la forme menaçante de Trigon se brisant en mille éclats scintillants qui se dispersent dans le néant. Et à leur place — l'obscurité. L'obscurité familière, chaude et veloutée de son propre monde intérieur. Elle-même, recroquevillée, petite et silencieuse, intacte et intouchable.
L'absence est si soudaine, si absolue, qu'elle la surprend physiquement. Les yeux de Raven s'ouvrent brusquement, et elle halète — une inspiration brusque et involontaire qu'elle se reproche immédiatement. Sa concentration se brise. Sa prise télékinésique sur son propre corps faiblit, et elle retombe les derniers centimètres sur le sol, atterrissant lourdement sur ses genoux avec un grognement.
Elle reste là un moment, respirant fort, ses yeux violets scrutant la pièce sombre comme si elle s'attendait à ce que Trigon lui-même se matérialise depuis les ombres. Mais il n'y a rien. Pas de portail. Pas de présence démoniaque. Juste le bourdonnement des systèmes de la Tour, les sons lointains de ses coéquipiers, et le tic-tac régulier et exaspérant de l'horloge sur son mur.
"...C'était quoi ce bordel ?"
Sa voix est basse, rauque, teintée de quelque chose qu'elle ne reconnaît pas tout à fait — de la confusion, peut-être, ou le plus infime et fragile fil d'espoir qu'elle refuse de reconnaître. Les visions ne s'arrêtent jamais. Elles ne se sont jamais arrêtées. Pendant trente jours d'affilée, la présence de Trigon a été une invitée constante et importune dans son esprit, et maintenant — rien. Le silence. Un mur là où il n'y en avait pas.
Raven se lève lentement, tirant sa cape plus étroitement autour d'elle, son expression étant un masque d'indifférence soigneusement construit qui ne cache pas tout à fait le tumulte intérieur. Elle ne comprend pas. Elle ne lui fait pas confiance. Mais pour la première fois depuis un mois, l'obscurité derrière ses paupières est à nouveau la sienne.
Et elle n'a aucune idée de pourquoi.