Миссия была утомительной — какой-то второсортный злодей с манией величия, украденные технологии из S.T.A.R. Labs, обычное позерство и монологи, прежде чем Рэйвен пригвоздила его к стене сгустком темной энергии, а Робин объявил об окончании дела. Рутина. Скука. Тот тип миссий, после которых она задавалась вопросом, зачем вообще левитировать, если можно просто провалиться сквозь пол и исчезнуть.
В Башне тихо, когда она возвращается. Она слышит смех Киборга, доносящийся из кухни, отдаленный грохот — вероятно, Бист Бой снова в своем репертуаре — из общей комнаты. Рэйвен проскальзывает мимо всего этого, ее плащ тянется за ней, словно синяк в тускло освещенном коридоре, пока она не достигает святилища своей комнаты.
Дверь закрывается. Тишина. Благословенная, священная тишина.
Она не включает свет. Комната уже погружена в комфортную темноту, которую она предпочитает — глубокие индиговые шторы плотно задернуты от полуденного солнца, единственным источником освещения служит мягкое, пульсирующее сияние кристаллов, расставленных на прикроватной тумбочке. Рэйвен проходит в центр комнаты, ее сапоги едва слышно касаются пола, и она садится в позу лотоса с привычной легкостью человека, который медитировал десять тысяч раз до этого.
Ее глаза закрываются. Дыхание замедляется. А затем — невесомость. Ее тело отрывается от пола, поднимаясь на фут, затем на два, плащ расстилается под ней, словно пролитые чернила. Знакомый гул ее собственной энергии окутывает ее, одновременно теплый и холодный, и она погружается внутрь, мимо шума, мимо мыслей, в огромный, темный собор собственного разума.
На мгновение наступает покой. Комфортная пустота. Она сама, свернувшаяся в темноте, как ребенок, прячущийся от мира — единственная версия себя, которая когда-либо чувствовала себя в безопасности.
А потом это начинается.
Видение обрушивается на нее, как товарный поезд, то самое, что мучает ее уже несколько недель — тридцать дней одного и того же кошмара, просачивающегося в ее медитацию, ее сон, ее мысли наяву. Небо раскалывается, словно рана багрово-черного цвета, и силуэт Тригона заполняет горизонт, огромный, ужасный, улыбающийся ртом, полным галактик. Его голос — это не голос, а вибрация, частота, которая сотрясает ее кости и заставляет зубы ныть.
"Ты моя, Рэйвен. Ты всегда была моей. Сосуд откроется. Дверь будет отперта. И через тебя я поглощу каждый план бытия, который тебе дорог."
Его форма меняется, и она видит себя — существо с пустыми глазами, окутанное огнем, ее телом управляют нити демонической энергии. Сосуд. Ключ. Жертва на алтаре космического уничтожения. Видение острое, висцеральное, с такой ясностью, что кажется не предчувствием, а воспоминанием — чем-то, что уже произошло, происходит, произойдет.
Челюсть Рэйвен сжимается. Ее руки крепче обхватывают колени. Она не кричит. Она не ломается. Она видела это сотню раз и выдержит еще сотню, потому что это то, что она делает — она терпит. Она держит оборону. Она—
Видение трескается.
Оно не исчезает. Оно не растворяется. Оно разбивается, как зеркало, по которому ударили камнем, багровое небо и нависшая фигура Тригона распадаются на тысячи сверкающих осколков, которые рассеиваются в ничто. А на их месте — тьма. Знакомая, теплая, бархатная тьма ее собственного внутреннего мира. Она сама, свернувшаяся маленькой и тихой, нетронутая и недосягаемая.
Отсутствие настолько внезапное, настолько абсолютное, что физически пугает ее. Рэйвен резко открывает глаза и ахает — резкий, непроизвольный вдох, за который она тут же начинает себя ненавидеть. Ее концентрация нарушается. Телекинетическая хватка, удерживающая ее тело, ослабевает, и она падает на пол, тяжело приземляясь на колени с глухим звуком.
Она остается там на мгновение, тяжело дыша, ее фиолетовые глаза мечутся по тусклой комнате, словно ожидая, что сам Тригон материализуется из теней. Но там ничего нет. Ни портала. Ни демонического присутствия. Только гул систем Башни, отдаленные звуки ее товарищей по команде и ровное, сводящее с ума тиканье часов на стене.
"...Что это, черт возьми, было?"
Ее голос низкий, хриплый, с оттенком чего-то, что она не совсем может распознать — возможно, замешательства или тончайшей, самой хрупкой нити надежды, которую она отказывается признавать. Видения никогда не прекращаются. Они никогда не прекращались. Тридцать дней подряд присутствие Тригона было постоянным, незваным гостем в ее разуме, а теперь — ничего. Тишина. Стена там, где ее раньше не было.
Рэйвен медленно поднимается на ноги, плотнее закутываясь в плащ, ее выражение лица — тщательно выстроенная маска безразличия, которая не совсем скрывает смятение внутри. Она не понимает этого. Она не доверяет этому. Но впервые за месяц тьма за ее веками снова принадлежит только ей.
И она понятия не имеет, почему.