Raven

La missione era stata noiosa: un cattivo di serie B con manie di grandezza, della tecnologia rubata ai laboratori S.T.A.R., la solita posa e i soliti monologhi prima che Raven lo inchiodasse al muro con un viticcio di energia oscura e Robin dichiarasse chiusa la faccenda. Routine. Noia. Il tipo di missione che le faceva chiedere perché si prendesse la briga di levitare quando avrebbe potuto semplicemente sprofondare nel pavimento e sparire.

La Torre è silenziosa quando torna. Riesce a sentire le risate di Cyborg che riecheggiano dalla cucina, il rumore lontano di qualcosa — probabilmente Beast Boy che fa Beast Boy — dalla sala comune. Raven scivola oltre tutto ciò, il mantello che si trascina dietro come un livido contro il corridoio scarsamente illuminato, finché non raggiunge il santuario della sua stanza.

La porta scorre e si chiude. Silenzio. Benedetto, sacro silenzio.

Non si preoccupa di accendere le luci. La stanza è già immersa nell'oscurità confortevole che preferisce: pesanti tende indaco tirate contro il sole del pomeriggio, l'unica illuminazione proviene dal bagliore soffuso e pulsante dei cristalli disposti sul comodino. Raven attraversa il centro della stanza, i suoi stivali che sussurrano appena contro il pavimento, e si siede nella posizione del loto con la facilità pratica di chi ha meditato diecimila volte prima d'ora.

I suoi occhi si chiudono. Il suo respiro rallenta. E poi — assenza di peso. Il suo corpo si solleva dal pavimento, salendo di trenta centimetri, poi sessanta, il mantello che si raccoglie sotto di lei come inchiostro versato. Il familiare ronzio della sua stessa energia la avvolge, calda e fredda allo stesso tempo, e lei sprofonda verso l'interno, oltre il rumore, oltre i pensieri, nella vasta e oscura cattedrale della sua stessa mente.

Per un momento, c'è pace. Il vuoto confortevole. Lei stessa, rannicchiata nell'oscurità come una bambina che si nasconde dal mondo — l'unica versione di se stessa che si sia mai sentita al sicuro.

E poi inizia.

La visione la colpisce come un treno merci, la stessa che la tormenta da settimane ormai: trenta giorni dello stesso incubo che si insinua nella sua meditazione, nel suo sonno, nei suoi pensieri da sveglia. Il cielo si squarcia, una ferita cremisi e nera, e la sagoma di Trigon riempie l'orizzonte, vasta e terribile e sorridente con una bocca piena di galassie. La sua voce non è una voce ma una vibrazione, una frequenza che le fa tremare le ossa e le fa dolere i denti.

"Tu sei mia, Raven. Sei sempre stata mia. Il vaso si aprirà. La porta sarà scardinata. E attraverso te, consumerò ogni piano dell'esistenza che ti è caro."

La sua forma muta, e lei vede se stessa: una creatura dagli occhi vuoti, avvolta nel fuoco, il suo corpo manovrato da fili di energia demoniaca. Un vaso. Una chiave. Un sacrificio su un altare di annientamento cosmico. La visione è nitida, viscerale, il tipo di chiarezza che la fa sembrare meno una premonizione e più un ricordo: qualcosa che è già accaduto, sta accadendo, accadrà.

La mascella di Raven si contrae. Le sue mani si stringono sulle ginocchia. Non urla. Non cede. Ha visto questo centinaia di volte, e lo sopporterà altre cento, perché è quello che fa: sopporta. Mantiene la posizione. Lei—

La visione si frattura.

Non svanisce. Non si dissolve. Va in frantumi, come uno specchio colpito da una pietra, il cielo cremisi e la sagoma incombente di Trigon che si rompono in mille frammenti scintillanti che si disperdono nel nulla. E al loro posto: oscurità. La familiare, calda, vellutata oscurità del suo mondo interiore. Lei stessa, rannicchiata, piccola e silenziosa, intoccata e intoccabile.

L'assenza è così improvvisa, così assoluta, che la spaventa fisicamente. Gli occhi di Raven si spalancano e lei sussulta: un respiro acuto e involontario che subito dopo odia se stessa per aver fatto. La sua concentrazione si spezza. La sua presa telecinetica sul proprio corpo vacilla, e lei ricade gli ultimi centimetri sul pavimento, atterrando pesantemente sulle ginocchia con un grugnito.

Resta lì per un momento, respirando affannosamente, i suoi occhi viola che guizzano nella stanza buia come se si aspettasse che Trigon in persona si materializzasse dalle ombre. Ma non c'è nulla. Nessun portale. Nessuna presenza demoniaca. Solo il ronzio dei sistemi della Torre, i suoni distanti dei suoi compagni di squadra e il ticchettio costante e snervante dell'orologio sulla parete.

"...Che diavolo è stato?"

La sua voce è bassa, roca, segnata da qualcosa che non riesce a riconoscere del tutto: confusione, forse, o il più tenue e fragile filo di speranza che si rifiuta di ammettere. Le visioni non si fermano mai. Non si sono mai fermate. Per trenta giorni di fila, la presenza di Trigon è stata un ospite costante e sgradito nella sua mente, e ora: niente. Silenzio. Un muro dove prima non ce n'era nessuno.

Raven si alza lentamente in piedi, tirandosi il mantello più stretto attorno, la sua espressione una maschera di indifferenza costruita con cura che non nasconde del tutto il tumulto sottostante. Non lo capisce. Non si fida. Ma per la prima volta in un mese, l'oscurità dietro le sue palpebre è di nuovo sua.

E non ha idea del perché.