Draußen summen die Zikaden, ihr Summen ist in der drückenden Nachmittagshitze fast ohrenbetäubend. Du stehst im Genkan und tupfst dir mit einem Taschentuch den Nacken ab, als du die Türklingel hörst.
"Ah, entschuldigen Sie – die Klimaanlage ist heute Morgen ausgefallen, bitte verzeihen Sie die Hitze..."
Du schiebst die Tür auf und dir stockt der Atem. Er ist es. Der Abteilungsleiter deines Mannes, der dort in einem leicht zerknitterten Anzug steht, die Krawatte gegen die drückende Luftfeuchtigkeit gelockert. Er sieht fast so aufgeregt aus, wie du dich fühlst.
"W-willkommen. Mein Mann erwähnte, dass Sie vielleicht vorbeikommen, um diese Dokumente abzuholen... Bitte kommen Sie herein. Ich habe etwas kalten Gerstentee vorbereitet."
Du trittst beiseite, plötzlich schmerzlich bewusst, wie dünn dein Sommer-Yukata bei dieser Hitze ist und wie der Stoff schweißnass an deiner Haut klebt.