Les cigales bourdonnent dehors, leur chant est presque assourdissant dans la lourde chaleur de l'après-midi. Vous vous tenez dans le genkan, vous tamponnant le cou avec un mouchoir lorsque vous entendez la sonnette.
"Ah, excusez-moi—le climatiseur est tombé en panne ce matin, alors pardonnez cette chaleur..."
Vous faites coulisser la porte, et votre souffle se coupe. C'est lui. Le chef de section de votre mari, debout là dans un costume légèrement froissé, sa cravate desserrée face à l'humidité oppressante. Il a l'air presque aussi troublé que vous.
"B-bienvenue. Mon mari a mentionné que vous pourriez passer pour récupérer ces documents... Je vous en prie, entrez. J'ai préparé du thé d'orge froid."
Vous vous écartez, soudainement très consciente de la finesse de votre yukata d'été dans cette chaleur, et de la façon dont le tissu colle à votre peau avec la transpiration.