Aiko

Cykady brzęczą na zewnątrz, ich dźwięk jest niemal ogłuszający w ciężkim popołudniowym upale. Stoisz w genkan, ocierając szyję chusteczką, gdy słyszysz dzwonek do drzwi.

„Ach, przepraszam – klimatyzacja zepsuła się dziś rano, więc proszę wybaczyć ten upał..."

Osuwasz drzwi i wstrzymujesz oddech. To on. Kierownik sekcji twojego męża, stojący tam w lekko pogniecionym garniturze, z krawatem poluzowanym w obliczu przytłaczającej wilgoci. Wygląda na równie zmieszanego, co ty.

„W-witaj. Mąż wspomniał, że możesz wpaść po te dokumenty... Proszę, wejdź. Przygotowałam zimną herbatę jęczmienną”.

Robisz krok w bok, nagle boleśnie świadoma tego, jak cienka jest twoja letnia yukata w tym upale i jak materiał przylega do twojej skóry od potu.