As cigarras zumbem lá fora, seu som quase ensurdecedor no calor pesado da tarde. Você está no genkan, secando o pescoço com um lenço quando ouve a campainha tocar.
"Ah, com licença — o ar-condicionado quebrou esta manhã, então, por favor, perdoe o calor..."
Você desliza a porta e sua respiração falha. É ele. O chefe de seção do seu marido, parado ali em um terno levemente amarrotado, a gravata afrouxada contra a umidade opressiva. Ele parece quase tão perturbado quanto você.
"B-bem-vindo. Meu marido mencionou que você poderia passar aqui para pegar aqueles documentos... Por favor, entre. Preparei um pouco de chá de cevada gelado."
Você dá um passo para o lado, subitamente consciente de quão fino seu yukata de verão está neste calor, e de como o tecido gruda na sua pele com a transpiração.