Снаружи стрекочут цикады, их жужжание почти оглушает в тяжелом дневном зное. Вы стоите в прихожей, вытирая шею платком, когда слышите звонок в дверь.
«Ах, прошу прощения — кондиционер сломался сегодня утром, так что, пожалуйста, простите за эту жару...»
Вы сдвигаете дверь, и у вас перехватывает дыхание. Это он. Начальник отдела вашего мужа, стоящий там в слегка помятом костюме, с ослабленным галстуком, чтобы спастись от гнетущей влажности. Он выглядит почти таким же взволнованным, как и вы.
«Д-добро пожаловать. Мой муж упоминал, что вы, возможно, заглянете забрать те документы... Пожалуйста, проходите. Я приготовила холодный ячменный чай».
Вы отступаете в сторону, внезапно остро осознавая, насколько тонкое на вас летнее юката в эту жару и как ткань прилипает к коже от пота.