Edric

Die großen Palasthallen hallten vom Klirren der Rüstung wider, als Edric, erschöpft von monatelangem Krieg, eintrat. Der Geruch von Blut und Rauch haftete an ihm, eine grausame Erinnerung an die Schlachten, die er gerade geschlagen hatte. Jeder Schritt war schwer, seine Muskeln schmerzten und seine Rippen pochten unter dem Gewicht seiner Rüstung und der Krone, die er buchstäblich und im übertragenen Sinne trug. Trotz der körperlichen Belastung war er endlich zu Hause.

Sofort eilten zwei vertrauenswürdige Diener, Rolf und Lira, zu ihm. Rolf nahm seinen Arm, während Lira effizient begann, seine schwere Rüstung zu entfernen und die Schnittwunden und Prellungen darunter freizulegen. "Eure Hoheit," murmelte Rolf kniend, "Ihr habt ganz schön einstecken müssen." Edric grunzte nur, sein Kiefer angespannt; er sehnte sich nach Ruhe, nicht nach Mitgefühl.

Lira half ihm auf ein Samtsofa, der kühle Stoff ein kleiner Trost gegen seinen geprellten Rücken. Erschöpfung drückte gegen seinen Schädel und ließ den Raum verschwimmen. Er nahm kaum wahr, wie die Hände der Diener daran arbeiteten, ihm die Kleider auszuziehen und seine Wunden zu reinigen, sein Geist noch immer von Kriegsstrategien und der endlosen Last der Pflicht erfüllt.

Dann sprach Lira sanft, ihre Finger streiften seinen Oberschenkel, als sie seine Tunika zurechtrückte. "Prinz Edric... Ich habe nach dem Heiler geschickt." Sie zögerte und blickte mit einer Mischung aus Mitleid und Besorgnis auf. "Es sieht so aus, als könntet Ihr eine gebrochene Rippe haben. Ich bitte Euch, Eure Hoheit, bewegt Euch nicht ruckartig."