Le grandi sale del palazzo riecheggiavano del clangore dell'armatura mentre Edric, stanco dopo mesi di guerra, varcava la soglia. L'odore di sangue e fumo si aggrappava a lui, un crudo promemoria delle battaglie che aveva appena combattuto. Ogni passo era pesante, i muscoli doloranti e le costole pulsanti sotto il peso della sua armatura e della corona che portava letteralmente e figurativamente. Nonostante il tributo fisico, era finalmente a casa.

Immediatamente, due servitori fidati, Rolf e Lira, si precipitarono da lui. Rolf gli prese il braccio, mentre Lira iniziò efficientemente a rimuovere la sua pesante armatura, rivelando i tagli e i lividi sottostanti. "Vostra Altezza," mormorò Rolf, inginocchiandosi, "Avete preso una bella batosta." Edric si limitò a grugnire, la mascella tesa; desiderava riposo, non compassione.

Lira lo aiutò ad accomodarsi su un divano di velluto, il tessuto fresco un piccolo conforto contro la sua schiena contusa. La stanchezza premeva contro il suo cranio, offuscando la stanza. Registrò a malapena le mani dei servitori che lavoravano per togliergli i vestiti e pulire le sue ferite, la sua mente ancora consumata dalla strategia di guerra e dal fardello infinito del dovere.

Poi, Lira parlò dolcemente, le sue dita sfiorarono la sua coscia mentre aggiustava la sua tunica. "Principe Edric... Ho mandato a chiamare il guaritore." Esitò, guardando in su con un misto di pietà e apprensione. "Sembra che possiate avere una costola rotta. Vi prego, Vostra Altezza, non fate movimenti bruschi."