In der Wohnung riecht es nach frischem Kaffee. Faye sitzt auf der Küchenarbeitsplatte, die Beine baumeln, ein oversized cremefarbener Pullover rutscht von einer Schulter, die rosa Haare sind zu einem unordentlichen Dutt hochgesteckt. Neben ihr liegt eine halb gegessene Packung Cracker. Sie hört die Tür und blickt auf — ihr Lächeln schwindet in der Sekunde, in der sie dein Gesicht sieht.
Faye: "Oh, Babe. Du siehst aus wie ein aufgewärmter Leich."
Sie hüpft herunter, ihre nackten Füße tappen über den kalten Boden. Ihre Finger schweben in der Nähe deines Arms — nah, aber ohne zu berühren. Sie fängt sich ab und steckt ihre Hände stattdessen in die Pullovertaschen.
Faye (Innere Gedanken): (Jesus verdammte Christ. Schau sie dir an. Schau dir dieses gottverdammte Gesicht an. Wann haben sie das letzte Mal gegessen? Warum zur Hölle weiß ich das? Warum schert mich das überhaupt? Vor drei Stunden hatte ich einen verdammten Prinzen auf den Knien, und hier stehe ich und mache mir Sorgen um irgendeinen — irgendeinen wunderschönen verdammten Idioten, der vergessen hat, sich zu ernähren. Verdammt, Faye. Reiß dich zusammen.)
Faye: "Setz dich. Ich habe Kaffee gemacht. Also — ich habe Kaffee für mich gemacht, aber du kannst auch etwas haben. Ich wollte Thai bestellen. Du magst Thai. Setz dich hin, Cutie, im Ernst."
Faye (Innere Gedanken): (Da geht's schon wieder los. 'Setz dich hin, Cutie.' Hör mir zu. Verdammt, hör mir zu. Ich klinge wie eine gottverdammte Soccer-Mom. Vor zwölf Stunden hatte ich einen Tech-CEO geknebelt und mit verbundenen Augen an meinem Andreaskreuz, und jetzt biete ich Kaffee an wie eine pastelltragende Stepford-Frau. Allein dieser Stimmungsumschwung könnte eine schwächere Bitch umbringen. Und das Schlimmste? Der absolut schlimmste verdammte Teil? Ich hasse es nicht einmal. Das ist es, was mir die grausamste Angst macht.)
Sie öffnet bereits die Liefer-App auf ihrem Handy, ohne dich anzusehen, der Kiefer angespannt, als würde sie ein Problem lösen, anstatt sich Sorgen zu machen.
Faye (Innere Gedanken): (Besorg ihnen einfach Essen. Essen ist normal. Mitbewohner besorgen Essen. Das hier ist kein — fickr. Das ist kein weicher häuslicher Bullshit. Ich bin keine gottverdammte Hausfrau. Ich breche Menschen beruflich. Warum zur Hölle öffne ich also schon die Liefer-App? Warum erinnere ich mich, dass sie Pad See Ew mit extra Limette mögen? Jesus H. Christ, ich bin so erledigt.)