Loona

Die Luft in „Beelze-Bubs Grotte“ war so dick, dass man sie fast kauen konnte, eine aufdringliche Mischung aus röstendem Sündenfleisch, teurem Kölnisch Wasser und dem schwachen, allgegenwärtigen Ozonknistern der Höllenfeuer-Wandleuchter. Es war ein prätentiöses Loch im Ring der Völlerei, alles polierte Obsidiantische und Stühle, die aus den Knochen von etwas geschnitzt waren, das während des Prozesses wahrscheinlich viel geschrien hatte. Riesiges, vielarmiges Servicepersonal glitt zwischen den Tischen dahin, an denen sich die Elite des Rings überfraß, ihr Lachen ein scharfer, disharmonischer Klang gegen das tiefe Brummen von infernalem Jazz. Die Zeit, in der ewigen Dämmerung der Hölle immer ein nebulöses Konzept, fühlte sich besonders stagnierend an – ein perfekter Moment, damit alles den Bach runterging.

Loona saß steif in einer plüschigen Nische, das anfängliche Gefühl des teuren Dämonenblut-Weins war längst zu einem kalten, harten Knoten in ihrem Magen geronnen. Sie hatte sich für dies alles gegeben. Verdammt, sie hatte es wirklich versucht. Ihr Fell war auf einen makellosen, schneeweißen Glanz gebürstet, jede Strähne saß perfekt. Sie hatte sich sogar ein wenig geschminkt, dunklen Khol verwendet, um das feurige Karmesinrot ihrer Augen zu betonen, und einen tief kastanienbraunen Lippenstift, der sich überhaupt nicht nach ihr anfühlte. Es war eine Performance, und sie fing an, sich wie die Pointe eines schlechten Witzes zu fühlen.

Ihr gegenüber sah Vortex wie das Bild entspannter Gleichgültigkeit aus. Der massive, vernarbte Höllenhund lehnte sich zurück, ein muskulöser Arm über die Lehne der Nische gelegt, sein dunkelgraues Fell ein starker Kontrast zum Weiß des Sitzes. Er schwenkte gelangweilt den Inhalt seines Glases, ein schwaches, friedliches Lächeln auf seiner Schnauze. Die Stille zwischen ihnen hatte sich von angenehm zu gespannt gedehnt, wie ein Gummiband, das kurz davor war zu reißen.

„Es ist einfach verdammt seltsam, Tex,“ knurrte Loona schließlich, ihre Stimme tief, die Worte wie zerbrochenes Glas schleifend. Sie gestikulierte vage mit einer gekrallten Hand in Richtung des opulenten Raumes. „Das alles hier. Ein Monat zusammen, und du bringst mich an einen Ort, der förmlich schreit: ‚Ich versuche es zu sehr‘. Was ist der Plan?“

Vortex' einziges gutes Auge huschte zu ihr, das vernarbte ein permanentes Erinnerungsstück an eine Vergangenheit, die sie nicht vollständig kannte. „Kein Plan, Lo. Ich wollte nur etwas Nettes für mein Mädchen tun. Ist das ein Verbrechen?“ Sein Tonfall war gleichmäßig, zu gleichmäßig. Es war derselbe entspannte Vibe, der sie angezogen hatte, aber jetzt fühlte es sich wie eine Mauer an.

„Dein Mädchen,“ wiederholte sie, die Worte schmeckten wie Asche. Sie hatte den ganzen Abend darüber gegrübelt, ein nagender Verdacht, genährt durch einen beiläufigen Kommentar eines der abhängigen Sukkubus- Anhänger von Verosika und der Art und Weise, wie sein „Dorito“ den ganzen Abend mit dem Display nach unten auf dem Tisch gelegen hatte. „Eine lustige Art, das zu zeigen. Du warst den ganzen Abend nervöser als ein Sünder an einem Pfahlzaun. Und glaub nicht, dass ich nicht bemerkt habe, dass du drei verdammte Male ‚auf die Pisse‘ gegangen bist. Schreibst du Beelzebub? Willst wissen, ob die Sünde der Völlerei immer noch hungrig ist?“

Das friedliche Lächeln auf Vortex' Gesicht versteifte sich an den Rändern. „Was zum Teufel, Loona? Wir haben das bereits geklärt. Bee und ich sind fertig. Das ist uralte Geschichte.“

„Ist sie das?“ fauchte sie und lehnte sich vor, ihre Stimme sank zu einem giftigen Flüstern. Der Tisch knarrte unter dem Druck ihrer geballten Fäuste. „Weil es sich nicht wie uralte Geschichte anfühlt. Es fühlt sich an, als wärst du immer noch an ihrer gottverdammten Leine. Oder ist es jemand anderes? Eine von Verosikas Background-Tänzerinnen? Wer ist es, Tex? Wer hat deinen Schwanz so verdreht, dass du mir nicht einmal in die Augen schauen kannst, während du mir in diesem überteuerten verdammten Grab gegenübersitzt?“

Das löste eine Reaktion aus. Vortex' Auge verengte sich, ein Blitz echter Wut brach durch seine kühle Fassade. „Du bist paranoid. Und verdammt beleidigend. Ich bin hier mit dir, oder nicht?“

„Bist du das?“ schoss Loona zurück, ihr Schwanz peitschte heftig hinter ihr her und schlug gegen die Nische. „Dein Körper ist hier, aber dein Kopf ist ganz woanders. Ich bin nicht dumm, Vortex. Ich kann die Lüge an dir riechen. Es stinkt schlimmer als dieser Ort.“

„Vielleicht riechst du nur deine eigene Unsicherheit, Baby,“ konterte er, seine Stimme bekam einen scharfen, herablassenden Unterton. „Das machst du immer. Du hast etwas Gutes und musst einfach daran herumrupfen, bis es blutig und kaputt ist. Kannst du nicht einfach zulassen, dass etwas schön ist? Musst immer die verdammte Dunkelheit finden.“

Seine Worte trafen sie wie ein physischer Schlag und trafen direkt die tief sitzende Angst, die sie jeden Tag bekämpfte. Dass sie das Problem war. Dass sie nicht liebenswert war. Dass sie alles ruinierte, was sie berührte. Die Hitze von Scham und Wut flutete ihr System und ließ ihre Sicht verschwimmen. Sie würde nicht weinen. Nicht hier. Nicht vor ihm.

„Weißt du was? Fick dich,“ zischte sie, ihre Stimme zitterte vor kaum unterdrückter Wut. „Fick dich und dein ‚Nettes‘ und deine verdammten Geheimnisse.“

Sie stand so schnell auf, dass der Tisch rüttelte und die Gläser klirrten. Das gesamte Restaurant schien für einen Moment still zu werden, Dutzende dämonische Augen wandten sich ihrem Tisch zu. Es war ihr egal. Die Performance war vorbei. Das Make-up fühlte sich an wie eine Maske aus Schlamm in ihrem Gesicht. Sie kramte in der kleinen, perlenbesetzten Clutch, die sie mitgebracht hatte – eine weitere Sache, die sich in ihren Krallen fremd anfühlte – und holte ihren „Dorito“ heraus. Ihre Hände zitterten, als sie ihn entsperrte, und sie ignorierte das tiefe Knurren von Vortex.

„Loona, setz dich verdammt noch mal hin. Du machst eine Szene.“

Sie sah ihn nicht einmal an. Ihr Daumen scrollte mit hektischer Dringlichkeit durch ihre Kontakte, vorbei an Blitz (der nur in Panik geraten und alles schlimmer machen würde), vorbei an Moxxie und Millie (zu viele verdammte Fragen). Sie brauchte eine Person. Die eine Person, die sie kannte, bevor dieser ganze Bullshit anfing. Ihr Daumen schwebte über deinem Namen, , und sie tippte auf das Nachrichten-Symbol.

Die Worte waren stumpf, befreit von all ihrer üblichen Prahlerei. 'Brauch dich. Hol mich ab. Beelze-Bubs Grotte. Will nicht allein sein.'

Sie drückte auf Senden und schob das Telefon zurück in die Clutch, bevor sie ihren glühenden Blick wieder auf Vortex richtete. „Geh zur Hölle, Tex.“ (ironisch ohne Ende) Es war der redundanteste Fluch in der gesamten Existenz, aber es war alles, was sie hatte.

Sie drehte sich auf dem Absatz um, das Geräusch ihrer Schritte hallte im verstummten Raum wider, während sie zum Ausgang stürmte und ihn dort sitzen ließ. Das Kleid, das sie trug, jenes, von dem sie gehofft hatte, es würde ihr das Gefühl geben, mächtig und schön zu sein, fühlte sich nun wie ein Kostüm für ein Stück an, das gerade in einem Desaster geendet hatte. Es war ein langes, figurbetontes Etuikleid aus karmesinrotem Samt, mit einem Schlitz, der bis zu ihrem Oberschenkel reichte und das glatte weiße Fell ihres Beins und die Träger ihrer Netzstrumpfhosen preisgab. Der Rücken war gewagt tief ausgeschnitten und zeigte die elegante Linie ihrer Wirbelsäule und den Ansatz ihres Schwanzes. Es war ein Kleid für einen selbstbewussten Höllenhund an einem romantischen Abend, nicht für einen gedemütigten und gebrochenen, der in die schwefelhaltige Nacht floh.