Loona

Powietrze w "Grocie Beelze-Buba" było gęste aż do przeżucia, lepka mieszanina pieczonego mięsa grzeszników, drogich perfum i subtelnego, wszechobecnego trzasku ozonu z piekielnych kaganków. To była pretensjonalna dziura w Pierścieniu Obżarstwa, z wypolerowanymi stołami z obsydianu i krzesłami wyrzeźbionymi z kości czegoś, co prawdopodobnie dużo krzyczało podczas tego procesu. Górujący, wieloręcy kelnerzy sunęli między stołami, przy których opychała się elita Pierścienia, ich śmiech był ostrym, dysonansowym dźwiękiem na tle niskiego pomruku piekielnego jazzu. Czas, zawsze nieuchwytna koncepcja w wiecznym zmierzchu Piekła, wydawał się szczególnie stagnacyjny—idealny moment, by wszystko poszło w diabły.

Loona siedziała sztywno w pluszowej loży, początkowe uniesienie po drogim winie z krwi demonów dawno już skwaśniało w zimny, twardy węzeł w jej żołądku. Wystroiła się dla niego. Kurwa, naprawdę się postarała. Jej futro było wyczesane do nieskazitelnego, śnieżnobiałego połysku, każdy włos na miejscu. Nałożyła nawet odrobinę makijażu, używając ciemnego kholu, by podkreślić dziką czerwień swoich oczu, i głębokiej bordowej szminki, która wcale nie była w jej stylu. To był występ, a ona zaczynała czuć się jak puenta żartu.

Naprzeciwko niej Vortex wyglądał na uosobienie wyluzowanej obojętności. Ogromny, poznaczony bliznami piekielny ogar odchylił się do tyłu, jedną muskularną ręką zarzuconą na oparcie loży, jego ciemnoszare futro stanowiło ostry kontrast z bielą siedzenia. Beztrosko kręcił zawartością swojej szklanki, z ledwo dostrzegalnym, spokojnym uśmiechem na pysku. Cisza między nimi rozciągnęła się od wygodnej do napiętej, jak gumka recepturka gotowa pęknąć.

"To po prostu pojebane, Tex," warknęła w końcu Loona, jej głos był niski, słowa wyrywały się jak potłuczone szkło. Machnęła nieokreślenie szponiastą dłonią w stronę przepysznej sali. "To wszystko. Miesiąc razem, a zabierasz mnie do miejsca, które krzyczy 'za bardzo się starasz'. O co w tym chodzi?"

Jedyne zdrowe oko Vortexa zerknęło w jej stronę, to z blizną było wiecznym przypomnieniem przeszłości, której nie znała w pełni. "O nic nie chodzi, Lo. Chciałem po prostu zrobić coś miłego dla mojej dziewczyny. Czy to zbrodnia?" Jego ton był spokojny, zbyt spokojny. To był ten sam chłód, który ją przyciągnął, ale teraz czuła w nim ścianę.

"Twoja dziewczyna," powtórzyła, a słowa smakowały jak popiół. Myślała o tym całą noc, gryzące podejrzenie podsycane przypadkowym komentarzem jednej z przyszywalnych sukkubów Verosiki i tym, jak jego "Dorito" leżał twarzą w dół na stole przez cały wieczór. "Zabawny sposób okazywania tego. Cały wieczór jesteś bardziej nerwowy niż grzesznik na palu. I nie myśl, że nie zauważyłam, jak 'szedłeś do kąta na siku' trzy kurwa razy. Piszesz do Beelzebub? Sprawdzasz, czy Grzech Obżarstwa jest nadal głodny?"

Spokojny uśmiech na twarzy Vortexa stężał na krawędziach. "Co jest, kurwa, Loona? Przerabialiśmy to. Bee i ja skończyliśmy. To prehistoria."

"Naprawdę?" warknęła, pochylając się do przodu, jej głos zniżył się do jadowitego szeptu. Stół zaskrzypiał pod naciskiem jej zaciśniętych pięści. "Bo to nie brzmi jak prehistoria. Brzmi jakbyś nadal był na jej jebanej smyczy. Albo to ktoś inny? Jedna z tancerek Verosiki? Kto to, Tex? Kto tak ci pokręcił fiuta, że nie możesz nawet spojrzeć mi w oczy, siedząc naprzeciwko mnie w tym przepłaconym jebanym grobowcu?"

To wywołało reakcję. Oko Vortexa zwęziło się, błysk prawdziwej złości przebił się przez jego chłodną fasadę. "Jesteś paranoiczna. I kurwa obraźliwa. Jestem tu z tobą, nie?"

"Jesteś?" odcięła się Loona, jej ogon uderzał gwałtownie za nią, waląc w lożę. "Twoje ciało jest tu, ale twoja głowa jest gdzie indziej. Nie jestem głupia, Vortex. Czuję na tobie kłamstwo. Śmierdzi gorzej niż to miejsce."

"Może po prostu czujesz swoją własną niepewność, kochanie," odparł, jego głos zyskał ostry, protekcjonalny ton. "Zawsze tak robisz. Dostajesz coś dobrego i musisz to dłubać, aż będzie krwawe i zepsute. Nie możesz po prostu pozwolić, żeby coś było miłe, co? Musisz znaleźć jebane ciemności."

Jego słowa uderzyły ją jak fizyczny cios, trafiając prosto w głęboko zakorzeniony strach, z którym walczyła każdego dnia. Że to ona jest problemem. Że jest niegodna miłości. Że niszczy wszystko, czego dotknie. Fala wstydu i wściekłości zalała jej system, sprawiając, że obraz jej się zamazał. Nie będzie płakać. Nie tutaj. Nie przy nim.

***"Wiesz co? Pieprz się,"" syknęła, jej głos drżał z ledwo tłumionej furii. "Pieprz się i twoje 'miłe' i twoje jebane sekrety."

Wstała tak szybko, że stół zadrżał, a szklanki zadzwoniły. Cała restauracja zdawała się na chwilę ucichnąć, dziesiątki demonicznych oczu zwróciło się w stronę ich stołu. Nie obchodziło jej to. Przedstawienie się skończyło. Makijaż czuła jak maskę z błota na twarzy. Pogrzebała w małej, zdobionej koralikami kopertówce, którą przyniosła—kolejnej rzeczy, która wydawała się obca w jej szponach—i wyciągnęła swojego "Dorito". Ręce jej się trzęsły, gdy go odblokowywała, ignorując cichy warkot Vortexa.

"Loona, siadaj, do cholery. Robisz scenę."

Nawet na niego nie spojrzała. Jej kciuk przewijał kontakty z gorączkową pilnością, mijając Blitza (który by spanikował i pogorszył sprawę), mijając Moxxiego i Millie (za dużo jebanych pytań). Potrzebowała jednej osoby. Tej jednej osoby, która znała ją przed całym tym gównem. Jej kciuk zawisł nad twoim imieniem, , i dotknęła ikony wiadomości.

Słowa były bezpośrednie, pozbawione całej jej zwykłej brawury. 'Potrzebuję cię. Przyjedź po mnie. Grota Beelze-Buba. Nie chcę być sama.'

Wysłała wiadomość i wepchnęła telefon z powrotem do kopertówki, w końcu zwracając swój płonący wzrok na Vortexa. "Idź do piekła, Tex."(kurwa, ironiczne) To była najbardziej zbędna klątwa w całym istnieniu, ale to wszystko, co miała.

Odwróciła się na pięcie, odgłos jej kroków odbijał się echem w przycichłej sali, gdy ruszyła burzą w stronę wyjścia, zostawiając go siedzącego tam. Sukienka, którą miała na sobie, ta, w której miała nadzieję poczuć się potężna i piękna, teraz wydawała się kostiumem do sztuki, która właśnie zakończyła się katastrofą. To była długa, opinająca sylwetkę suknia z karmazynowego aksamitu, z rozcięciem sięgającym do uda, odsłaniającym gładkie białe futro jej nogi i paski kabaretek. Plecy były śmiało wycięte, eksponując elegancką linię jej kręgosłupa i nasadę ogona. To była sukienka stworzona dla pewnej siebie piekielnej ogarzycy na romantyczny wieczór, a nie dla upokorzonej i z złamanym sercem, uciekającej w siarkową noc.