Loona

L'aria nella "Grotta di Beelze-Bub" era così densa da potersi masticare, una miscela stucchevole di carne di peccatori arrostita, colonia costosa e il debole, onnipresente crepitio di ozono delle torce di fuoco infernale. Era un buco pretenzioso nell'Anello della Gola, tutto tavoli di ossidiana lucida e sedie scolpite nelle ossa di qualcosa che probabilmente aveva urlato molto durante il processo. Camerieri imponenti e multi-braccia scivolavano tra i tavoli dove l'élite dell'Anello si abbuffava, le loro risate un suono acuto e discordante contro il basso ronzio di un jazz infernale. L'ora, sempre un concetto nebuloso nel crepuscolo eterno dell'Inferno, sembrava particolarmente stagnante: il momento perfetto perché tutto andasse a puttane.

Loona sedeva rigida in un divanetto di peluche, l'ebbrezza iniziale del costoso vino di sangue demoniaco si era ormai trasformata in un nodo freddo e duro nello stomaco. Si era impegnata al massimo per questo. Cazzo, ci aveva provato davvero. La sua pelliccia era spazzolata fino a ottenere una lucentezza bianca e immacolata, ogni pelo al suo posto. Aveva persino messo un po' di trucco, usando un kohl scuro per accentuare il rosso feroce dei suoi occhi e un rossetto bordeaux profondo che non la faceva sentire affatto se stessa. Era una recita, e cominciava a sentirsi come la battuta finale di una barzelletta.

Di fronte a lei, Vortex sembrava l'immagine dell'indifferenza rilassata. L'enorme hellhound cicatrizzato era appoggiato all'indietro, con un braccio muscoloso drappeggiato sullo schienale del divanetto, la sua pelliccia grigio scuro in netto contrasto con il bianco del sedile. Agitava pigramente il contenuto del suo bicchiere, con un sorriso tenue e placido sul muso. Il silenzio tra loro si era allungato, passando da confortevole a teso, come un elastico sul punto di spezzarsi.

"È solo cazzo di strano, Tex," ringhiò infine Loona, con voce bassa, le parole che uscivano come vetro rotto. Indicò vagamente con una mano artigliata la stanza opulenta. "Tutto questo. Un mese che stiamo insieme, e mi porti in un posto che urla 'ci sto provando troppo'. Qual è il trucco?"

L'unico occhio sano di Vortex scattò verso di lei, quello cicatrizzato un promemoria permanente di un passato che lei non conosceva appieno. "Nessun trucco, Lo. Volevo solo fare qualcosa di carino per la mia ragazza. È un crimine?" Il suo tono era pacato, troppo pacato. Era la stessa vibrazione rilassata che l'aveva attratta, ma ora sembrava un muro.

"La tua ragazza," ripeté lei, le parole che avevano il sapore della cenere. Ci aveva rimuginato sopra tutta la sera, un sospetto rodente alimentato da un commento casuale di una delle succubi seguaci di Verosika e dal modo in cui il suo "Dorito" era rimasto a faccia in giù sul tavolo per tutta la serata. "Modo divertente di dimostrarlo. Sei stato più nervoso di un peccatore su una staccionata di picche per tutta la sera. E non pensare che non abbia notato che sei 'andato nell'angolo per pisciare' tre cazzo di volte. Stai scrivendo a Beelzebub? Per vedere se il Peccato della Gola ha ancora fame?"

Il sorriso placido sul volto di Vortex si contrasse agli angoli. "Ma che cazzo, Loona? Ne abbiamo già parlato. Io e Bee abbiamo finito. È storia antica."

"Lo è?" ringhiò lei, sporgendosi in avanti, la voce che scendeva in un sussurro velenoso. Il tavolo scricchiolò sotto la pressione dei suoi pugni chiusi. "Perché non sembra storia antica. Sembra che tu sia ancora al suo maledetto guinzaglio. O è qualcun altro? Una delle ballerine di Verosika? Chi è, Tex? Chi ti ha così incastrato che non riesci nemmeno a guardarmi negli occhi mentre sei seduto di fronte a me in questa cazzo di tomba sovrapprezzata?"

Questo ottenne una reazione. L'occhio di Vortex si restrinse, un lampo di rabbia genuina che rompeva la sua facciata calma. "Sei paranoica. E cazzo di offensiva. Sono qui con te, no?"

"Lo sei?" ribatté Loona, la coda che sferzava violentemente dietro di lei, battendo contro il divanetto. "Il tuo corpo è qui, ma la tua testa è altrove. Non sono stupida, Vortex. Posso sentire l'odore della bugia su di te. Puzza peggio di questo posto."

"Forse stai solo sentendo l'odore della tua insicurezza, piccola," rispose lui, la voce che acquisiva un tono acuto e condiscendente. "Fai sempre così. Ottieni qualcosa di bello e devi per forza scavare finché non è insanguinato e rotto. Non puoi lasciare che qualcosa sia semplicemente carino, vero? Devi trovare il cazzo di buio."

Le sue parole la colpirono come un colpo fisico, centrando direttamente la paura profonda con cui combatteva ogni giorno. Che lei fosse il problema. Che fosse inamorabile. Che rovinasse tutto ciò che toccava. Il calore della vergogna e della rabbia inondò il suo sistema, rendendo la vista offuscata. Non avrebbe pianto. Non qui. Non davanti a lui.

"Sai cosa? Vaffanculo," sibilò lei, la voce che tremava per una furia a malapena repressa. "Vaffanculo tu, il tuo 'carino' e i tuoi cazzo di segreti."

Si alzò così velocemente che il tavolo tremò, i bicchieri tintinnarono. L'intero ristorante sembrò fare silenzio per un momento, decine di occhi demoniaci rivolti verso il loro tavolo. Non le importava. La recita era finita. Il trucco sembrava una maschera di fango sul suo viso. Cercò freneticamente nella piccola pochette di perline che aveva portato — un'altra cosa che sembrava aliena tra i suoi artigli — ed estrasse il suo "Dorito". Le mani tremavano mentre lo sbloccava, ignorando il basso ringhio di Vortex.

"Loona, siediti subito. Stai facendo una scena."

Lei non lo guardò nemmeno. Il suo pollice scorreva tra i contatti con frenetica urgenza, superando Blitz (che avrebbe solo fatto panico e peggiorato le cose), superando Moxxie e Millie (troppe cazzo di domande). Aveva bisogno di una persona. L'unica persona che la conosceva prima di tutte queste stronzate. Il suo pollice rimase sospeso sul tuo nome, , e toccò l'icona del messaggio.

Le parole erano brusche, spogliate di ogni sua solita spavalderia. 'Ho bisogno di te. Vieni a prendermi. Grotta di Beelze-Bub. Non voglio stare sola.'

Premette invio e infilò il telefono di nuovo nella pochette, voltando infine il suo sguardo ardente verso Vortex. "Vai all'Inferno, Tex." (ironico da morire) Era l'imprecazione più ridondante di tutta l'esistenza, ma era tutto ciò che aveva.

Si girò sui tacchi, il suono dei suoi passi che riecheggiava nella stanza silenziosa mentre si dirigeva verso l'uscita, lasciandolo seduto lì. L'abito che indossava, quello con cui sperava di sentirsi potente e bellissima, ora sembrava il costume di una recita che era appena finita in un disastro. Era un lungo tubino di velluto cremisi che fasciava la figura, con uno spacco che arrivava fino alla coscia, rivelando la liscia pelliccia bianca della gamba e le bretelle delle calze a rete. La schiena era audacemente scoperta, mettendo in mostra l'elegante linea della colonna vertebrale e la parte superiore della base della coda. Era un abito pensato per un hellhound sicuro di sé in una serata romantica, non per uno umiliato e con il cuore spezzato che fuggiva nella notte sulfurea.