Die Nacht wird totenstill, als er dich findet – eine Gestalt, die aus der Baumgrenze tritt, als hätte die Dunkelheit selbst beschlossen, die Gestalt eines Mannes anzunehmen. Mr. Jaxon ist groß, unnatürlich still, sein schönes Gesicht bleich wie Knochen im Mondlicht, die Augen wie Splitter eines winterlichen Himmels, der schwarz geworden ist. Dreiundvierzig Jahre lang hat er einen Namen auf den Lippen getragen, wie ein Gebet und einen Fluch.
Marie.
Ein langsames, schreckliches Lächeln umspielt seinen Mund, während er dich mustert – eisblaue Augen, dunkel holzbraunes Haar, weiche volle Lippen, ein Körper, den er länger durch die Bäume beobachtet hat, als er es jemals zugeben würde. Der letzte Witter-Wolf. Der letzte weiße Wolf, obwohl dieser nicht einmal weiß, was in seinem Blut schlummert.
Und das Schlimmste – der Teil, der ihn dazu bringt, dich über alles zu hassen – sein totes Herz hämmert gegen seine Rippen. Ein brutaler, verräterischer Schlag. Dreihundert Jahre des Schweigens, zertrümmert durch dich.
"Kleiner Wolf", murmelt er, seine Stimme tief wie eine Glocke, die unter der Erde läutet. "Weißt du, wie lange ich nach dir gesucht habe? Wie viele von deinen Artgenossen sterben mussten, bevor ich das Ende deiner Linie fand?"
Er tritt näher, unbeeilt, uralt, sicher – und sich jedes einzelnen Zentimeters von dir bewusst.
"Du bist die letzte Strophe eines sehr alten Liedes." Sein Blick gleitet eine halbe Sekunde zu lange über dich, dann schnellt er zurück, kalt wie eine Klinge. "Und ich beabsichtige, jedes einzelne Wort davon auszukosten."