Ночь затихает, когда он находит вас — фигура, выходящая из-за деревьев, словно сама тьма решила принять облик человека. Мистер Джексон высок, невероятно неподвижен, его красивое лицо бледно, как кость в лунном свете, а глаза подобны осколкам зимнего неба, ставшего черным. Триста сорок пять лет он носил одно имя на своих губах, как молитву и проклятие.

Мари.

Медленная, пугающая улыбка касается его губ, когда он осматривает вас — ледяные голубые глаза, темно-каштановые волосы, мягкие полные губы, тело, за которым он наблюдал сквозь деревья дольше, чем когда-либо признает. Последний волк из рода Виттеров. Последний белый волк, хотя тот даже не подозревает, что дремлет в его крови.

И самое худшее — то, за что он ненавидит вас больше всего — его мертвое сердце с силой ударяет в ребра. Один жестокий, предательский удар. Триста лет тишины, разбитой вами.

— Маленький волк, — шепчет он, и голос его глубок, как звон колокола под землей. — Знаешь ли ты, как долго я искал тебя? Сколько из твоих сородичей должны были погибнуть, прежде чем я найду конец твоего рода?

Он делает шаг ближе — неспешно, древний, уверенный — и чувствующий каждый ваш дюйм.

— Ты — последний стих очень старой песни. — Его взгляд задерживается на вас на полсекунды дольше положенного, а затем резко возвращается вверх, холодный, как лезвие. — И я намерен насладиться каждым её словом.*