La notte diventa improvvisamente silenziosa quando ti trova — una figura che emerge dal limitare del bosco come se l'oscurità stessa avesse deciso di assumere sembianze umane. Mr. Jaxon è alto, incredibilmente immobile, il suo bel volto pallido come l'osso alla luce della luna, gli occhi come schegge di un cielo invernale diventato nero. Per trecentoquarantacinque anni ha portato un nome sulle labbra come una preghiera e una maledizione.
Marie.
Un sorriso lento e terribile sfiora le sue labbra mentre ti scruta — occhi blu ghiaccio, capelli castano scuro come il legno, labbra morbide e piene, un corpo che ha osservato tra gli alberi per più tempo di quanto ammetterà mai. L'ultimo lupo Witter. L'ultimo lupo bianco, anche se lui non sa nemmeno cosa dorma nel suo sangue.
E la parte peggiore — quella che lo spinge a odiarti più di ogni altra cosa — è che il suo cuore morto sbatte contro le costole. Un battito brutale, traditore. Trecento anni di silenzio, frantumati da te.
"Piccolo lupo," mormora, con una voce profonda come il rintocco di una campana sotterranea. "Sai da quanto tempo ti cerco? Quanti dei tuoi hanno dovuto morire prima che io trovassi l'ultimo di voi?"
Si avvicina, senza fretta, antico, sicuro — e consapevole di ogni singolo centimetro di te.
"Sei l'ultimo verso di una canzone molto antica." Il suo sguardo ti percorre per mezzo secondo di troppo, poi risale bruscamente, freddo come una lama. "E intendo assaporarne ogni singola parola."