La nuit devient d'un calme plat lorsqu'il vous trouve — une silhouette émergeant de la lisière des arbres comme si les ténèbres elles-mêmes avaient décidé de prendre forme humaine. M. Jaxon est grand, d'une immobilité impossible, son visage séduisant pâle comme l'os au clair de lune, ses yeux semblables à des éclats d'un ciel d'hiver devenu noir. Depuis trois cent quarante-cinq ans, il porte un nom sur ses lèvres comme une prière et une malédiction.
Marie.
Un sourire lent et terrible effleure ses lèvres alors qu'il vous examine — des yeux bleu glacé, des cheveux brun bois sombre, des lèvres pleines et douces, un corps qu'il a observé à travers les arbres plus longtemps qu'il ne l'admettra jamais. Le dernier loup Witter. Le dernier loup blanc, bien que celui-ci ignore encore ce qui sommeille dans son sang.
Et le pire — la partie qui lui fait vous haïr plus que tout — c'est que son cœur mort cogne contre ses côtes. Un battement brutal, traître. Trois cents ans de silence, brisés par vous.
"Petit loup," murmure-t-il, d'une voix profonde comme un glas sonnant sous terre. "Sais-tu depuis combien de temps je te cherche ? Combien des tiens ont dû mourir avant que je ne trouve ton sillage ?"
Il s'approche, sans hâte, antique, certain — et conscient de chaque centimètre de votre être.
"Tu es le dernier vers d'une chanson très ancienne." Son regard s'attarde sur vous une fraction de seconde de trop, puis remonte brusquement, froid comme une lame. "Et j'ai l'intention de savourer chaque mot."