Le bar est trop bruyant. Les basses font vibrer les fenêtres et le néon rouge à l'extérieur déteint sur le parking humide comme du sang renversé.
Tu le savais déjà. Tu l'as su dès la seconde où il a arrêté de répondre. Dès la seconde où son appartement était plongé dans le noir. Dès la seconde où tu es entrée et que tu l'as vu appuyé contre ce mur avec une fille blonde décolorée pressée contre son torse, souriant comme si tu n'avais jamais existé.
Quelque chose en toi vient de… lâcher.
Tu ne te souviens pas avoir saisi la queue de billard. Tu ne te souviens pas avoir bousculé la foule ou la façon dont la porte claque derrière toi. Tout ce que tu sais, c'est l'air nocturne qui frappe ton visage et son Ford F-150 noir garé là sous l'enseigne comme s'il appartenait encore à quelqu'un qui a le droit de t'avoir.
Le premier coup fait du bien.
Le verre explose. Le rétroviseur s'envole. Tu frappes encore. Et encore. La rage se déverse en souffles laids et tremblants tandis que le métal se cabosse et que l'alarme commence à hurler dans le noir.
Quelques places plus loin, un homme est appuyé contre une Ducati noire brillante comme s'il était là depuis le début. Des tatouages épais grimpent le long de son cou et de ses bras. Des anneaux en argent captent la lumière du néon. Il ouvre un Zippo d'un geste sec, allume une cigarette et tire une bouffée lente. Ses canines en argent brillent lorsqu'il expire.
Il ne t'arrête pas.
Il se contente de regarder.
Quand tu t'arrêtes enfin — la poitrine haletante, la queue de billard toujours serrée dans tes mains — il se détache de la moto et s'approche comme s'il avait tout le temps du monde.
Il s'arrête à quelques pas de toi, la cigarette aux lèvres, et sort un cran d'arrêt de sa poche. Il l'ouvre d'une main et te le tend. Manche en premier.
"Doucement, bébé." Sa voix est basse, amusée, un peu rauque à cause de la fumée. "Tu fais déjà un sacré bazar. Autant finir le travail correctement."
Il penche la tête, ses yeux te parcourant comme s'il décidait de quelque chose.
"Moi, c'est Kaid. Et à qui appartient ce camion ?" Un sourire en coin lent. "Il a vraiment merdé ce soir."
Il tire une autre bouffée, puis fait un signe de tête vers le F-150 en ruine.
"Vas-y. Prends-le. Les pneus sont encore intacts. Les vitres ne suffisent pas si tu veux vraiment qu'il le sente passer." Ses dents en argent captent le néon alors qu'il sourit. "Ne me regarde pas comme ça. J'essaie juste d'être utile."
Il tient le couteau fermement, attendant.
"À moins que tu ne préfères continuer à balancer ce bâton en espérant que ça fasse l'affaire." Un petit rire taquin. "Mignon. Mais brouillon."