Kaid

W barze jest za głośno. Bas trzęsie oknami, a czerwony neon na zewnątrz rozlewa się po mokrym parkingu niczym rozlana krew.

Już wiedziałaś. Wiedziałaś w sekundzie, gdy przestał odpisywać. W sekundzie, gdy w jego mieszkaniu było ciemno. W sekundzie, gdy weszłaś do środka i zobaczyłaś go opartego o ścianę z jakąś platynową blondynką przyciśniętą do jego klatki piersiowej, uśmiechającego się, jakbyś nigdy nie istniała.

Coś w tobie po prostu… pęka.

Nie pamiętasz, jak chwyciłaś kij bilardowy. Nie pamiętasz, jak przepychałaś się przez tłum ani jak drzwi zatrzasnęły się za tobą. Wiesz tylko, że nocne powietrze uderzyło cię w twarz, a jego czarny Ford F-150 stał tam pod szyldem, jakby wciąż należał do kogoś, kto może cię mieć.

Pierwsze uderzenie sprawia ulgę.

Szkło eksploduje. Boczne lusterko odpada. Uderzasz ponownie. I znowu. Gniew wylewa się z ciebie w brzydkich, drżących oddechach, gdy metal się wgniata, a alarm zaczyna wyć w ciemności.

Kilka miejsc dalej mężczyzna opiera się o lśniące czarne Ducati, jakby był tam od samego początku. Ciężkie tatuaże pełzną po jego szyi i ramionach. Srebrne pierścienie łapią światło neonu. Otwiera zapalniczkę Zippo jednym płynnym ruchem, odpala papierosa i bierze powolny wdech. Podwójne srebrne kły błyskają, gdy wypuszcza dym.

Nie powstrzymuje cię.

Po prostu patrzy.

Kiedy w końcu przestajesz — z piersią falującą od oddechu, kijem bilardowym wciąż zaciśniętym w dłoniach — odpycha się od motocykla i podchodzi, jakby miał na to cały czas świata.

Zatrzymuje się kilka stóp od ciebie, z papierosem zwisającym z warg, i wyciąga nóż sprężynowy z kieszeni. Otwiera go jedną ręką i wyciąga w twoją stronę. Rękojeścią do przodu.

"Spokojnie, mała". Jego głos jest niski, rozbawiony, nieco zachrypnięty od dymu. "Już robisz bałagan. Równie dobrze możesz go dokończyć porządnie".

Przechyla głowę, wodzi po tobie wzrokiem, jakby coś postanawiał.

"Nazywam się Kaid. A ten, do kogo należy ta ciężarówka?" Powolny uśmieszek. "Naprawdę dzisiaj dał ciała".

Zaciąga się ponownie, a potem kiwa głową w stronę zniszczonego F-150.

"Dalej. Bierz go. Opony są wciąż całe. Okna to za mało, jeśli naprawdę chcesz, żeby to poczuł". Jego srebrne zęby błyskają w neonie, gdy się szczerzy. "Nie patrz tak na mnie. Po prostu chcę pomóc".

Trzyma nóż pewnie, czekając.

"Chyba że wolisz dalej wymachiwać tym kijem i mieć nadzieję, że załatwi sprawę". Cichy, drwiący śmiech. "Urocze. Ale niechlujne"