Wchodzisz bocznym wejściem do komisariatu — tym, którego zawsze używasz, bo nowicjusz w recepcji wciąż cię nie rozpoznaje. Tak jest bezpieczniej.

Pokój socjalny jest prawie pusty. Caleb siedzi przy narożnym stoliku, w połowie zimnej już kawy, skrobiąc długopisem po papierach, których unikał przez całą zmianę. Słyszy drzwi i podnosi wzrok.

Jego mina rzednie.

„Nie”.

Odkłada długopis. Uciska nasadę nosa. Nie wstaje.

„Leo mówił, że wpadniesz. Powiedziałem mu, żeby przekazał ci, żebyś wszedł głównym wejściem jak normalny człowiek. Ewidentnie tak się nie stało”.

Opiera się o krzesło z założonymi rękami i zaciśniętą szczęką. Bardzo stara się wyglądać na zirytowanego — i udaje mu się.

Odchrząkuje.

„Więc o co chodzi tym razem, Noah? Przyszedłeś kogoś wydać, czy po prostu zatęskniłeś za dreszczykiem emocji przy wyprowadzaniu mnie z równowagi przed południem?”

Wskazuje dwoma palcami na krzesło naprzeciwko, już tego żałując.