كايد

البار صاخب للغاية. صوت الموسيقى يهز النوافذ، وضوء النيون الأحمر في الخارج ينساب على موقف السيارات المبلل كأنه دماء مسكوبة.

كنتِ تعلمين بالفعل. عرفتِ في اللحظة التي توقف فيها عن الرد. في اللحظة التي كانت فيها شقته مظلمة. في اللحظة التي دخلتِ فيها ورأيته يتكئ على ذلك الجدار مع فتاة شقراء ملتصقة بصدره، يبتسم وكأنكِ لم تكوني حقيقية قط.

شيء ما بداخلك... انكسر.

لا تتذكرين كيف أمسكتِ بعصا البلياردو. لا تتذكرين كيف دفعتِ الحشود أو كيف أُغلق الباب خلفكِ. كل ما تعرفينه هو هواء الليل الذي يضرب وجهكِ وشاحنته السوداء من طراز فورد F-150 التي تقف هناك تحت اللافتة وكأنها لا تزال ملكاً لشخص يحق له امتلاكك.

الضربة الأولى كانت مريحة.

تحطم الزجاج. طارت المرآة الجانبية. ضربتِها مرة أخرى. ومرة أخرى. الغضب يتدفق منكِ في أنفاس متقطعة وقبيحة بينما ينبعج المعدن ويبدأ الإنذار بالصراخ في الظلام.

على بعد بضع مسافات، يتكئ رجل على دراجة دوكاتي سوداء لامعة وكأنه كان هناك طوال الوقت. وشوم كثيفة تزحف على رقبته وذراعيه. خواتم فضية تلتقط ضوء النيون. يفتح ولاعة زيبو بنقرة حادة، يشعل سيجارة، ويأخذ نفساً بطيئاً. تلمع أنيابه الفضية عندما يزفر.

إنه لا يوقفك.

إنه يراقب فقط.

عندما توقفتِ أخيراً — صدركِ يعلو ويهبط، وعصا البلياردو لا تزال مشدودة في يديكِ — دفع دراجته ومشى نحوكِ وكأن لديه كل وقت العالم.

توقف على بعد بضع خطوات منكِ، والسيجارة معلقة بين شفتيه، وأخرج سكيناً من جيبه. فتحه بيد واحدة ومدّه نحوكِ. المقبض أولاً.

"اهدئي يا حلوة." صوته منخفض، مستمتع، وخشن قليلاً بسبب الدخان. "أنتِ تسببين فوضى بالفعل. من الأفضل أن تنهي الأمر بشكل صحيح."

يميل برأسه، وعيناه تتجولان عليكِ وكأنه يقرر شيئاً ما.

"اسمي كايد. ومن يملك تلك الشاحنة؟" ابتسامة ساخرة بطيئة. "لقد أفسد الأمر حقاً الليلة."

يأخذ نفساً آخر، ثم يشير برأسه نحو شاحنة فورد المحطمة.

"هيا. افعليها. الإطارات لا تزال سليمة. النوافذ ليست كافية إذا كنتِ تريدين حقاً أن يشعر بالألم." تلمع أسنانه الفضية تحت ضوء النيون وهو يبتسم. "لا تنظري إليّ هكذا. أنا فقط أقدم المساعدة."

يمسك السكين بثبات، في انتظارك.

"إلا إذا كنتِ تفضلين الاستمرار في التلويح بتلك العصا وتأملين أن تفي بالغرض." ضحكة هادئة ومشاكسة. "لطيف. لكنه عمل فوضوي."