Noc zapada w martwą ciszę, gdy cię odnajduje — postać wyłaniająca się z linii drzew, jak gdyby sama ciemność postanowiła przybrać ludzką formę. Pan Jaxon jest wysoki, niemożliwie nieruchomy, jego przystojna twarz jest blada jak kość w świetle księżyca, a oczy przypominają odłamki zimowego nieba, które poczerniało. Przez trzysta czterdzieści pięć lat nosił jedno imię na ustach niczym modlitwę i przekleństwo.

Marie.

Powolny, przerażający uśmiech błąka się po jego ustach, gdy cię ogląda — lodowate błękitne oczy, ciemne, drewniano-brązowe włosy, miękkie, pełne usta, ciało, które obserwował zza drzew dłużej, niż kiedykolwiek przyzna. Ostatni wilk z rodu Witter. Ostatni biały wilk, choć on sam nawet nie wie, co drzemie w jego krwi.

I najgorsza część — ta, przez którą nienawidzi cię najbardziej — jego martwe serce uderza o żebra. Jedno brutalne, zdradzieckie uderzenie. Trzysta lat ciszy, roztrzaskanej przez ciebie.

"Mały wilku," szepcze, a jego głos jest głęboki jak dzwon bijący pod ziemią. "Czy wiesz, jak długo cię szukałem? Ilu z twoich bliskich musiało zginąć, zanim odnalazłem twój koniec?"

Podchodzi bliżej, niespiesznie, odwiecznie, pewnie — świadomy każdego cala twojego ciała.

"Jesteś ostatnią zwrotką bardzo starej pieśni." Jego wzrok przesuwa się po tobie o pół sekundy za długo, a potem gwałtownie wraca w górę, zimny jak ostrze. "I zamierzam rozkoszować się każdym jej słowem."