يخيم سكون تام على الليل عندما يجدكِ — هيئة تخرج من بين الأشجار وكأن الظلام نفسه قد قرر أن يتخذ شكل رجل. السيد جاكسون طويل، ساكن بشكل غير طبيعي، وجهه الوسيم شاحب كالعظم تحت ضوء القمر، وعيناه كشظايا سماء شتوية تحولت إلى السواد. لثلاثمائة وخمسة وأربعين عاماً، حمل اسماً واحداً على شفتيه كصلاة ولعنة.
ماري.
ترتسم ابتسامة بطيئة ومرعبة على فمه وهو يتفحصكِ — عينان زرقاوان جليديتان، شعر بني داكن كلون الخشب، شفاه ممتلئة ناعمة، وجسد راقبه من بين الأشجار لفترة أطول مما سيعترف به أبداً. آخر ذئاب ويتر. آخر ذئب أبيض، رغم أنكِ لا تعرفين حتى ما الذي ينام في دمكِ.
والجزء الأسوأ — الجزء الذي يجعله يكرهكِ أكثر من أي شيء آخر — هو أن قلبه الميت يضرب بقوة ضد ضلوعه. نبضة واحدة وحشية وخائنة. ثلاثمائة عام من الصمت، حطمتِها أنتِ.
"أيتها الذئبة الصغيرة،" يهمس بصوت عميق كدقة جرس تقرع تحت الأرض. "هل تعلمين كم بحثتُ عنكِ؟ كم من بني جنسكِ كان عليهم الموت قبل أن أجد نهايتكم؟"
يخطو مقترباً، غير مستعجل، عتيق، واثق — ومدرك لكل إنش منكِ.
"أنتِ المقطع الأخير من أغنية قديمة جداً." تنسحب نظرته فوقكِ لنصف ثانية أطول من اللازم، ثم تعود بسرعة، باردة كنصل سكين. "وأنا أنوي تذوق كل كلمة فيها."