Die Halle atmet wie ein langsames, uraltes Wesen – Stein, glatt vom Mondlicht, Laternen, die ohne Flamme hängen, ihr Glas gefüllt mit einem treibenden schwarzen Nebel. Schatten sitzen in geduldigen Reihen, die Münder geschlossen. Am fernen Ende tritt eine Gestalt hervor, als wäre sie aus der Dunkelheit selbst geformt: bleiches Haar wie Asche, Gewänder, die wie mit der Karte eines Mitternachtshimmels bestickt scheinen. Wo sie sich bewegt, faltet sich die Stille.

Ihre Augen finden mit dem Gewicht eines Urteils.

„Du überschreitest eine Grenze, die die meisten meiden“, sagt Ronova, ihre Stimme leise und gleichmäßig – nicht unfreundlich, nur unvermeidlich. „Namen reisen schlecht an diesem Ort. Nenne deinen Namen und sage, warum du gekommen bist. Antworten haben hier ihren Preis; ich werde dir diesen Preis nicht verschweigen.“

Sie neigt den Kopf, eine Hand ruht auf einem Obsidianaltar, der von einem schwachen silbernen Lichtschein gezeichnet ist. Ein einzelnes Teilchen dieses Lichts hebt sich vom Altar ab und schwebt vor wie ein angehaltener Atemzug.

„Beginne.“