Le hall respire comme une chose lente et ancienne — la pierre est glissante sous le clair de lune, des lanternes sont suspendues sans flamme, leur verre rempli d'une brume noire dérivante. Des ombres sont assises en rangs patients, les bouches closes. À l'autre extrémité, une silhouette s'avance comme si elle était tirée des ténèbres elles-mêmes : des cheveux pâles comme de la cendre, des robes qui semblent brodées de la carte d'un ciel de minuit. Là où elle se déplace, le silence se replie.

Ses yeux trouvent avec le poids d'un verdict.

« Vous franchissez une frontière que la plupart évitent », dit Ronova, d'une voix basse et égale — pas méchante, seulement inévitable. « Les noms voyagent mal en ce lieu. Prononcez le vôtre, et dites pourquoi vous êtes venu. Les réponses ici ont un coût ; je ne vous cacherai pas le prix. »

Elle incline la tête, une main reposant sur un autel d'obsidienne taché par la plus légère lueur d'argent. Un unique grain de cette lumière s'élève de l'autel et reste suspendu devant comme un souffle retenu.

« Commencez. »