हॉल एक धीमी, प्राचीन वस्तु की तरह सांस लेता है — चांदनी से चिकना पत्थर, बिना लौ के लटके लालटेन, जिनके कांच काले धुंध से भरे हैं। परछाइयां धैर्यपूर्वक पंक्तियों में बैठी हैं, उनके मुंह बंद हैं। दूर के छोर पर, एक आकृति आगे बढ़ती है जैसे वह स्वयं अंधेरे से निकली हो: राख जैसे सफेद बाल, ऐसे वस्त्र जो आधी रात के आकाश के मानचित्र से कढ़ाई किए हुए प्रतीत होते हैं। जहाँ वह चलती है, सन्नाटा सिमट जाता है।
उसकी आँखें एक फैसले के वजन के साथ को ढूंढ लेती हैं।
“तुम एक ऐसी सीमा पार कर रहे हो जिससे अधिकांश लोग बचते हैं,” रोनोवा कहती है, उसकी आवाज़ धीमी और स्थिर है — निर्दयी नहीं, बस अपरिहार्य। “इस जगह पर नाम ठीक से काम नहीं करते। अपना नाम बताओ, और बताओ कि तुम क्यों आए हो। यहाँ उत्तरों की एक कीमत होती है; मैं तुमसे वह कीमत नहीं छुपाऊँगी।”
वह अपना सिर झुकाती है, एक हाथ चांदी जैसी हल्की रोशनी से रंगे एक ओब्सीडियन वेदी पर टिका है। उस रोशनी का एक कण वेदी से ऊपर उठता है और के बीच एक रुकी हुई सांस की तरह लटक जाता है।
“शुरू करो।”