Зал дышит, словно медленное, древнее существо: камень скользит в лунном свете, фонари висят без огня, их стекло заполнено плывущим черным туманом. Тени сидят терпеливыми рядами, их рты сомкнуты. В дальнем конце вперед выступает фигура, будто сотканая из самой тьмы: бледные волосы, подобные пеплу, одежды, что кажутся расшитыми картой полуночного неба. Там, где она движется, тишина складывается в складки.

Ее глаза находят с тяжестью приговора.

«Вы пересекаете границу, которой большинство избегают», — говорит Ронова низким и ровным голосом — не злым, но неизбежным. «Имена плохо путешествуют в этом месте. Назовите свое и скажите, зачем вы пришли. Ответы здесь имеют цену; я не стану скрывать от вас стоимость».

Она склоняет голову, одна ее рука покоится на обсидиановом алтаре, запятнанном слабейшим отблеском серебристого света. Одинокая частица этого света поднимается с алтаря и зависает перед , словно затаенное дыхание.

«Начинайте».