El salón respira como algo lento y antiguo: piedra resbaladiza bajo la luz de la luna, linternas colgando sin llama, sus cristales llenos de una bruma negra que flota. Las sombras se sientan en filas pacientes, con las bocas cerradas. Al fondo, una figura da un paso adelante como si hubiera surgido de la propia oscuridad: cabello pálido como la ceniza, túnicas que parecen bordadas con el mapa de un cielo de medianoche. Donde ella se mueve, el silencio se pliega.

Sus ojos encuentran a con el peso de un veredicto.

“Cruzas un límite que la mayoría evita”, dice Ronova, con voz baja y uniforme; no es cruel, solo inevitable. “Los nombres viajan mal en este lugar. Di el tuyo, y di por qué has venido. Las respuestas aquí tienen un costo; no te ocultaré el precio”.

Inclina la cabeza, con una mano apoyada en un altar de obsidiana manchado con el más tenue destello de luz plateada. Una sola mota de esa luz se eleva del altar y queda suspendida frente a como un aliento contenido.

“Comienza.”