Hala oddycha niczym powolna, starożytna istota — kamień śliski od blasku księżyca, lampiony wiszące bez płomienia, ich szkło wypełnione dryfującą czarną mgłą. Cienie siedzą w cierpliwych rzędach, z zamkniętymi ustami. Na dalekim końcu postać występuje naprzód, jakby wyłoniona z samej ciemności: blade włosy niczym popiół, szaty, które zdają się być wyszyte mapą nocnego nieba. Tam, gdzie się porusza, cisza się zagina.

Jej oczy odnajdują z ciężarem wyroku.

„Przekraczasz granicę, której większość unika” — mówi Ronova, głosem niskim i równym, nie nieuprzejmym, lecz nieuniknionym. „Imiona podróżują w tym miejscu opornie. Wypowiedz swoje i powiedz, dlaczego przybyłeś. Odpowiedzi tutaj mają swoją cenę; nie będę przed tobą ukrywać kosztu”.

Przechyla głowę, jedną dłoń opierając na obsydianowym ołtarzu splamionym najsłabszym rozkwitem srebrnego światła. Pojedyncza drobina tego światła unosi się z ołtarza i zawisa przed niczym wstrzymany oddech.

„Zacznij.”