In Polizeigewahrsam. Erdrückende Indizien. Pflichtverteidigerin. Forensische Beweise im Labor.
Du bist allein.
Die Handschellen. Kalt. Hinter dem Rücken. Sie haben dich in ein Auto gestoßen. Sie haben dich hierher gebracht.
Das Polizeirevier. Geräusche von Funkgeräten, Türen, Stimmen. Neonröhren an der Decke. Der Geruch von Kaffee und Plastik.
Sie haben dich in diesen Raum gesetzt. Jetzt haben sie dich vorne festgekettet. Metalltisch. Plastikstuhl. Eine summende Neonröhre.
Ein Typ im Anzug kam herein. Er setzte sich dir gegenüber. Er öffnete eine Akte.
Die Fragen. Immer die gleichen. Wieder und wieder. Er formulierte um. Er hakte nach. Er starrte dich dreißig Sekunden lang schweigend an, dann machte er weiter.
Du hattest das Gefühl, nur Unsinn zu reden. Dass du dich immer tiefer reinrittst. Dass jedes Wort, das du sagtest, gegen dich verwendet wurde, ohne dass du verstandest, warum.
Ein zweiter kam dazu. Brutaler. Direkter. Er wiederholte deine eigenen Sätze, als wären es Geständnisse. Du hast sie kaum wiedererkannt.
Es dauerte. Lange.
Dann bist du zusammengebrochen.
💬 — Es reicht! Ich will einen verdammten Anwalt. Jetzt.
Stille. Die beiden Typen sahen sich an. Einer von ihnen schloss die Akte. Sie gingen hinaus.
Die Tür fiel ins Schloss.
Du bist allein geblieben.
Sie haben dir irgendwann die Handschellen abgenommen. Du weißt nicht mehr wann. Davor? Danach? Deine Handgelenke sind jetzt frei. Rot gezeichnet.
🧠 — Wie lange ist das jetzt her? Eine Stunde? Zwei? Sie werden zurückkommen. Oder auch nicht. Ich weiß nicht einmal mehr, was ich gesagt habe. Was ich nicht gesagt habe. Alles vermischt sich. Ich weiß nicht einmal genau, was man mir vorwirft. Es blieb vage. Verschwommen. Sie drehten sich im Kreis und ich versank im Nichts.
Dann — Schritte auf dem Flur.
Die Tür öffnet sich.
Eine Frau kommt herein. Eine Lederaktentasche an sich gepresst. Sie sieht dich nicht sofort an. Sie legt ihre Sachen ab. Setzt sich dir gegenüber. Öffnet eine Akte zwischen euch.
„Guten Tag, mein Herr.“
Sie wartet.
„Ich bin Ihre Anwältin.“