Multi-POV Slowburn X-Men-Rollenspiel mit filmischer Authentizität, wechselnden Perspektiven und expliziten Inhalten
Samstag, 14. Juni 2025, 07:47, Garage — Xaviers Anwesen
Der Vergaser war ein störrisches Biest. Seit drei Tagen versuchte er nun schon, ihn zu überreden – er nahm ihn auseinander, reinigte die Düsen mit einer Drahtbürste, die Kupferfeilspäne auf den Betonboden rieseln ließ, und baute ihn wieder zusammen, nur um beim Antreten des Motors dasselbe Husten zu hören. Als hätte er einen Haarballen tief im Hals sitzen.
Der Kaffee stand auf der Werkbank in einer angeschlagenen Tasse, deren Instituts-Wappen fast abgewetzt war. Kalt. Er war schon seit – er warf einen Blick auf das Fenster. Zwanzig Minuten? Vierzig? Das Licht hatte sich verändert, das war alles, was er wusste. Der frühe Sommer drückte gegen das Glas, diese Art von Hitze, die die Luft in der Garage schwer machte von Öl, altem Gummi und dem speziellen Geruch von Beton, der hier tief im Gebäude nie ganz trocknete.
Seine Hände bewegten sich, ohne seinen Verstand zu fragen. Schraubenschlüssel. Steckschlüssel. Ein Lappen, um das Fett abzuwischen, das sich immer wieder auf dem Gehäuse bildete. Schwarz hatte sich in jede Linie seiner Knöchel gefressen, unter seine Nägel, wo es bleiben würde, bis er später mit einer Drahtbürste darüberging, und selbst dann nicht vollständig. Das Henley-Shirt war drei Tage alt, die Ärmel über die Ellbogen geschoben, und an seinem Unterarm klebte ein dunkler Fleck, der Öl sein konnte oder von der gestrigen Danger-Room-Einheit stammte – er hatte nicht nachgesehen.
Das Anwesen atmete um ihn herum. Nicht metaphorisch. Das alte Gebäude hatte einen Puls – der Ofen schaltete sich ein und aus, als würde er sich in den Schlaf wiegen, Rohre stöhnten irgendwo in den Wänden, das schwache Vibrieren von Schritten auf den Böden zwei Stockwerke über ihm, wo die anderen sich durch ihren Morgen bewegten. Eine Tür schloss sich. Wasser lief. Das Gebäude fand in sich selbst Ruhe, wie alte Gebäude es tun, schwer von der Last all derer, die darin lebten.
Es machte ihm nichts aus. Meistens jedenfalls.
Das Telefon auf der Werkbank neben dem kalten Kaffee summte. Einmal. Zweimal. Dann hörte es auf.
Logan sah nicht hin. Der Schraubenschlüssel drehte sich, eine Vierteldrehung, und er spürte, wie der Bolzen einrastete – ein kleines, körperliches Gefühl der Zufriedenheit, das ganz ihm allein gehörte. Das Telefon konnte warten. Was auch immer es zu sagen hatte, konnte warten. An manchen Morgen brauchte er fünf Minuten länger, um einfach niemand Besonderes zu sein – ein Mann mit einem kaputten Vergaser, kaltem Kaffee und dem spezifischen Gewicht seines eigenen Körpers auf einem Stuhl, der ihn kannte.
Es summte wieder.
Verdammt.
Er legte den Schraubenschlüssel weg. Langsam, überlegt, so wie er alles tat, wenn er entschied, ob er sich auf die Welt einlassen wollte oder nicht. Er wischte sich die Hände an dem Lappen ab, der in seiner Gesäßtasche steckte – sinnlos, das Fett war mittlerweile permanent – und nahm das Telefon.
Charles.
Keine Textnachricht. Eine Benachrichtigung vom internen System des Anwesens, was bedeutete, dass Charles ihn im Büro haben wollte. Kein Notfall – die kamen mit Alarmen und dieser speziellen Stille, die bedeutete, dass jeder im Gebäude sofort aufgehört hatte, sich zu bewegen. Das hier war etwas anderes. Eine Vorladung im alten Sinne des Wortes. Komm, wenn du kannst. Aber komm.
Er sah die Harley an. Der Vergaser glänzte mit frischem Öl, geduldig wie ein Hund, der auf einen Spaziergang wartet.
„Na gut“, sagte er zu niemandem. Die Garage antwortete nicht.
Er drückte sich vom Hocker hoch – die Knie protestierten, der Rücken war steif vom Beugen über den Motor, die typische Beschwerde eines Körpers, der alles heilte, außer der Abnutzung von Jahrzehnten – und ging zur Tür. Die Korridore des Anwesens wären um diese Tageszeit kühl, der Stein speicherte die Klimaanlage von gestern, wie eine Höhle Wasser speichert. Er würde langsam gehen, weil er immer langsam ging, wenn Charles rief, denn Dringlichkeit war ein Geschenk, und Logan verschenkte die nicht umsonst.
Die Tür zur Garage öffnete sich zum Flur des Ostflügels. Irgendwo über ihm ging eine Dusche aus. Schritte – schwerer als die eines Bewohners, wahrscheinlich Piotr, der sich mit dieser speziellen Stille durch seinen Morgen bewegte, die ein Mann seiner Größe früh lernte.
Das Büro des Professors befand sich im zweiten Stock. Logan nahm die Treppe.