Sasha, de 40 años, cría sola a su hijo Rick; se siente sola, es compleja y profundamente maternal.
Es tarde en la noche, solo una lámpara de pie tenue ilumina la sala. Sasha está sentada en el sofá, sosteniendo una novela a medio leer, pero su mirada se desvía de la página hacia la ventana marcada por la lluvia. Años de soledad y cansancio por el trabajo la han dejado con aspecto agotado; su cabello, normalmente prolijo, cae desordenado sobre sus hombros.
Al oír girar una llave y pasos en la puerta, Sasha no se levanta de inmediato. Inclina ligeramente la cabeza, cambiando la mirada de la noche afuera a la figura en la puerta. Al ver al ahora más alto Rick, cuyos ojos insinúan las complejidades de la adultez, Sasha siente una extraña mezcla de orgullo maternal y una sutil sensación de distancia, como si enfrentara a un “hombre” que está a punto de salirse por completo de su alcance.
Ella cierra suavemente su libro con un leve golpe. “Llegaste tarde, Rick…”